Teściowa zażądała ode mnie tortu na swój jubileusz, lecz gdy rozłożyłam rachunki jej syna, uśmiech zniknął z jej twarzy

W chwili, gdy bank zablokował mi kartę, odkryłam, że mój mąż od dwóch lat przelewa matce dokładnie dwadzieścia pięć tysięcy złotych miesięcznie.

— Lido, zapłacisz za światło? — krzyknął Wadim z łazienki. — Premię znowu przesunęli.

Trzeci raz nacisnęłam przycisk zapłaty. Na ekranie pojawił się komunikat, że operacja została wstrzymana. W palcach ściskałam telefon, a z kuchni dobiegało kapanie starego kranu.

— Gospodyni, trzy i pół tysiąca — powiedział hydraulik, zarzucając torbę na ramię. — Muszę być o dziewiątej na Sadowej.

Nową baterię kupiliśmy na raty do mieszkania po mojej babci. Ostatnią ratę za kuchnię spłacałam sama, pracując wieczorami przy cudzych rozliczeniach.

— Wadim, zablokowali mi kartę. Przelej mu ze swojego konta.

— Jestem cały w mydle! Weź mój telefon z szafki. Kod znasz. Data ślubu.

Siódmy sierpnia. Wpisałam cyfry i przelałam hydraulikowi pieniądze. Kiedy aplikacja wróciła do historii operacji, zobaczyłam przelew z poprzedniego dnia.

Wynagrodzenie: dziewięćdziesiąt siedem tysięcy czterysta.

Poniżej: Rima Arkadiuszowna K., minus dwadzieścia pięć tysięcy. Dopisek: „Mamusi na drobiazgi”.

Serce uderzyło mi tak mocno, że oparłam dłoń o lodówkę. Przewinęłam niżej. Sierpień. Lipiec. Czerwiec. Maj. Kwiecień. Za każdym razem ta sama kwota.

— Proszę pani? — hydraulik spojrzał na mnie z niepokojem.

— Już zapłaciłam.

Zrobiłam zdjęcia każdej strony. Potem odłożyłam telefon ekranem do dołu.

Wadim wyszedł z łazienki czerwony od gorącej wody. Śpiewał pod nosem starą pieśń, jak zawsze, gdy był zadowolony z siebie.

— Przelałaś? — zapytał. — Trzy i pół tysiąca, tak?

— Tak. A światło zapłacisz ty.

Zamarł z czajnikiem w dłoni.

— Lido, przecież wiesz, że mam siedemdziesiąt dwa tysiące. Benzyna, jedzenie, samochód…

— Masz dziewięćdziesiąt siedem tysięcy czterysta.

Czajnik stuknął o blat.

— Co ty bredzisz?

— Widziałam przelew.

Przez sekundę patrzył na mnie, jakby chciał odgadnąć, ile dokładnie zdążyłam przeczytać.

— To nie twoja sprawa.

— Jeżeli przez twoje „siedemdziesiąt dwa” płacę sama za raty, jedzenie i rachunki, to jest moja sprawa.

Telefon na szafce zaświecił. Wiadomość od Rimm y: „Synku, wszystko dostałam. Osiemnastego o szóstej w Tarasie. Siedemdziesiąt lat ma się raz”.

Wadim chwycił aparat.

— Mama ma jubileusz — powiedział szybko. — Nie rób scen.

— Ile kosztuje ten jubileusz?

— Nie wiem.

— A ile już jej wysłałeś?

Nie odpowiedział.

Pięć tygodni później Rima przyjechała bez zapowiedzi w kremowym płaszczu i z opalenizną przywiezioną z uzdrowiska. Na lodówce wisiał magnes z górą, który podarowała mi przy wejściu.

— Lidziu, upieczesz mi wielkiego napoleonka — oznajmiła. — I ugotujesz galaretę. W restauracji takie rzeczy robią bez serca.

— Nie upiekę.

Jej palce zacisnęły się na porcelanowej filiżance.

— Słucham?

— W sobotę pracuję. To ta druga praca, którą zaczęłam, kiedy Wadim rzekomo zarabiał mniej.

Rima spojrzała na syna. On spuścił wzrok.

— Mężczyzna powinien być żywicielem — powiedziała. — A ty pamiętaj, że Wadim jest u mnie zameldowany. W każdej chwili może wrócić do matki.

Tej nocy, gdy mąż zasnął, otworzyłam w jego banku zakładkę z pełną historią. Wpisałam swój adres poczty elektronicznej i nacisnęłam przycisk pobrania. Plik przyszedł po minucie. Dwadzieścia cztery przelewy. Każdego dziesiątego dnia. Nie zaczęłam jeszcze liczyć, gdy telefon Wadima zawibrował na parapecie, a na ekranie pojawiło się nazwisko, którego nigdy wcześniej nie widziałam…

CZĘŚĆ 2

…Pod nazwiskiem widniał krótki dopisek: „Nie odbieraj przy niej”.

Wzięłam telefon do ręki, ale ekran zgasł. Wadim spał obok, oddychając ciężko. Z łazienki dobiegało ciche kapanie nowej baterii, jak metronom odliczający czas do katastrofy.

Nie odblokowałam jego telefonu. Nie musiałam. Następnego ranka, w biurze rachunkowym przy ulicy Długiej, otworzyłam przysłany dokument. Suma przelewów wynosiła sześćset tysięcy złotych.

Sześćset tysięcy.

Tyle kosztowało mieszkanie po babci, kiedy sprawdzałam jego wartość przed remontem.

— Lidia, wszystko w porządku? — zapytała moja szefowa, Aneta, odkładając kubek z herbatą.

— Nie wiem.

— To nie jest odpowiedź.

Odwróciłam ekran.

Aneta przeczytała kilka pozycji i spoważniała.

— Masz wspólne konto?

— Nie. To jego wypłata.

— A przelewy są opisane jako pomoc dla matki?

— Tak.

— W takim razie nie podpisuj niczego. I sprawdź księgę mieszkania.

Wydrukowałam historię operacji. Papier był ciepły od drukarki, a moje dłonie zimne. W drodze do domu weszłam do kancelarii notarialnej, w której babcia sporządzała testament.

— Chcę sprawdzić, czy do mojego mieszkania nie wpisano żadnego zabezpieczenia — powiedziałam.

Notariusz przejrzał dokumenty i pokręcił głową.

— W księdze wieczystej nie ma hipoteki. Właścicielką jest pani.

— A pełnomocnictwo?

— Nie widzę żadnego.

Wyszłam z kancelarii z uczuciem ulgi, które trwało może trzy sekundy. Potem zauważyłam Wadima przy kiosku po drugiej stronie ulicy. Rozmawiał z wysokim mężczyzną w granatowym płaszczu. Gdy mnie zobaczył, mężczyzna natychmiast odszedł.

Wieczorem czekałam na męża przy kuchennym stole. Na środku leżała wydrukowana historia jego rachunku. Obok postawiłam magnes z Kislowodzka, który Rima powiesiła na lodówce.

— Skąd miałeś dziewięćdziesiąt siedem tysięcy? — zapytałam.

Wadim zrzucił buty i nie odpowiedział.

— I dlaczego mówiłeś, że zarabiasz siedemdziesiąt dwa?

— Bo nie chciałem, żebyś rozporządzała moimi pieniędzmi.

— Twoimi?

— Zarabiam je.

— A ja spłacam kuchnię, którą urządziłeś razem ze mną. Pracuję po nocach, żeby twoja matka mogła jeździć do uzdrowiska.

Jego twarz stężała.

— Nie obrażaj mamy.

— To ona kupiła wycieczkę za siedemdziesiąt tysięcy?

— Pożyczyła mi pieniądze, zanim się poznaliśmy.

To było pierwsze wyjaśnienie. Brzmiało jak źle zapamiętana bajka.

— Ile?

— Nie pamiętam.

— Sześćset tysięcy?

Wadim gwałtownie odsunął krzesło. Magnes spadł na podłogę i pękł wzdłuż góry.

— Nie masz prawa przeglądać moich spraw.

— Nie miałeś prawa budować małżeństwa na kłamstwie.

— To moje pieniądze!

— W takim razie jutro przelej na światło i ratę.

Pochylił się nade mną.

— Jeśli zaczniesz grzebać, możesz stracić więcej niż pieniądze.

W nocy zadzwoniłam do Kariny, jego siostry. Odebrała dopiero po kilku sygnałach.

— Karina, muszę cię o coś zapytać. Czy twoja matka pożyczała Wadimowi pieniądze przed naszym ślubem?

Po drugiej stronie zapadła długa cisza.

— Lidia… kto ci powiedział, że to była pożyczka?

— Wadim.

Karina westchnęła.

— Nie chciałam się wtrącać. Ale skoro już wiesz, musisz zobaczyć jeden dokument.

Spotkałyśmy się następnego dnia w małej kawiarni przy dworcu. Karina przyniosła teczkę owiniętą gumką recepturką. Na pierwszej stronie widniał podpis Rimm y i data sprzed naszego ślubu.

— To nie jest umowa pożyczki — powiedziała Karina. — To rachunek za coś, co Wadim zrobił, zanim cię poznał.

— Za co?

Karina odsunęła teczkę w moją stronę.

— Sama nie potrafię tego powiedzieć. Ale jutro na jubileuszu będzie człowiek, który potrafi. I twoja teściowa zrobi wszystko, żebyś nie dostała tego papieru…

CZĘŚĆ 3

…Karina powiedziała to, gdy kelnerka stawiała przed nami dwie kawy. Łyżeczka uderzyła o porcelanę i ten drobny dźwięk przeszył mnie bardziej niż ostrzeżenie.

— Kto przyjdzie? — zapytałam.

— Mój ojciec.

— Przecież twój ojciec nie żyje.

Karina zacisnęła palce na gumce teczki.

— Nie mówię o naszym ojcu. Mówię o Romanie Borku. Kierowniku firmy, w której Wadim pracował przed ślubem.

Wiedziałam o tej pracy tylko tyle, że mąż „odszedł z własnej woli”.

— Co on ma wspólnego z przelewami?

— Wszystko.

Osiemnastego października o szóstej wieczorem restauracja Taras lśniła od kryształowych lamp. Rima siedziała przy centralnym stole w jasnej sukni, a przy jej szyi błyszczał naszyjnik, który wcześniej widziałam na zdjęciach z Kislowodzka.

— Lidziu, gdzie tort? — zapytała, gdy weszłam z Kariną.

— Nie przyniosłam.

Jej uśmiech stwardniał.

— To miała być rodzinna uroczystość.

— Właśnie dlatego przyszłam.

Położyłam na stole wydrukowane przelewy. Kartki rozsypały się między talerzami z łososiem.

Wadim pobladł.

— Co ty robisz?

— Pokazuję rodzinie, ile kosztowały „drobiazgi” twojej matki.

Rima poderwała się z krzesła.

— To są prywatne sprawy mojego syna!

— Sześćset tysięcy złotych nie jest prywatną sprawą, kiedy przez to ja utrzymuję całe mieszkanie.

— Wadim mi oddaje dług — syknęła.

— Jaki dług?

— Pomagałam mu, zanim cię poznał.

— Za co?

Wtedy odezwała się Karina.

— Za podpisanie fałszywych faktur w firmie Romana Borka.

W sali ucichły rozmowy. Nawet kelner zatrzymał się z butelką wina.

Wadim odwrócił się do siostry.

— Zamknij się.

— Nie. Przez ciebie mama sprzedała samochód i zadłużyła mieszkanie. Myślała, że spłaca karę za twoją głupotę.

Rima uderzyła dłonią w stół.

— To był wypadek! Wadim miał tylko przepisać kilka rachunków!

— Mamo — powiedział Wadim, a jego głos załamał się po raz pierwszy tego wieczoru.

— Nie chciałam, żebyś trafił do więzienia! — krzyknęła. — A potem poznałeś Lidię i pomyślałam, że jej mieszkanie…

Urwała.

— Jej mieszkanie co? — zapytałam.

Rima patrzyła na mnie, jakby dopiero teraz zrozumiała, że powiedziała za dużo.

Roman Borek podszedł do naszego stołu. Miał siwe włosy, skórzaną teczkę i bliznę przy lewym uchu.

— Dokończę za panią — powiedział. — Chciała, żeby Wadim przekonał panią do sprzedaży mieszkania i spłacił z tych pieniędzy resztę zobowiązań.

Wadim cofnął się o krok.

— To nie tak.

Roman wyjął dokument.

— Mam kopię umowy, którą podpisała pańska matka. Wynika z niej, że każda wpłata od pana była ratą długu. Ale jest też druga kartka.

Podał mi ją.

Na dole znajdował się podpis Wadima. Zobowiązywał się do przekazania mieszkania po mojej babci jako zabezpieczenia, jeśli nie spłaci należności do końca roku.

Podpis wyglądał jak mój. Nie był mój.

— Podrobiłeś mój podpis — powiedziałam.

— Chciałem tylko dostać czas.

— I dlatego okłamywałeś mnie przez dwa lata?

— Rima miała ci powiedzieć, że mieszkanie trzeba sprzedać — odparł Roman. — Ale zamiast tego naciskała, żebyś sama poczuła się winna, że nie utrzymujesz domu.

Karina zaczęła płakać. Rima usiadła, nagle mniejsza niż chwilę wcześniej. Wadim patrzył na dokument, jakby kartka mogła sama zniknąć.

Wtedy mój telefon zadzwonił. Numer kancelarii notarialnej.

— Pani Lidio — powiedział notariusz — ktoś dziś rano złożył wniosek o ustanowienie pełnomocnictwa do pani mieszkania. Wniosek wycofano, ale podpisano go na podstawie dokumentu, który właśnie otrzymałem.

— Kto go złożył?

Notariusz zawahał się.

— Pani teściowa. I, pani Lidio, na pełnomocnictwie widnieje jeszcze jedno nazwisko. Jeżeli jest prawdziwe, nie chodzi już tylko o dług Wadima…