Wysłano mnie na piętro mafijnego króla, a gdy o drugiej nad ranem zapukał cały we krwi, jego ludzie pobledli

O drugiej nad ranem mafijny król osunął się w moich ramionach, a jego krew zaczęła czernieć na mojej białej bluzce.

Przez chwilę słyszałam tylko wycie wiatru za oknami apartamentu 402. Śnieżyca zasypywała górską posiadłość Oak Haven, odcinając ją od świata i zamykając pod jednym dachem prawie trzystu ludzi należących do najgroźniejszych rodzin przestępczych Ameryki Północnej.

Nie powinnam była znajdować się na tym piętrze.

Recepcjonistka pomyliła numery pokoi. Zamiast apartamentu 204 przydzielono mi 402, tuż obok prywatnego apartamentu Declana Whitmore’a. Człowieka, którego nazwisko wypowiadano ciszej niż modlitwę.

Miałam trzydzieści dwa lata i rozmiar dwadzieścia. Przez większą część życia słyszałam, że jestem zbyt miękka, zbyt zwyczajna, zbyt duża, by ktoś naprawdę chciał na mnie patrzeć. Tego wieczoru dwie kobiety przy stole śmiały się, kiedy przechodziłam obok nich z tacą.

— Spójrz, kogo wysłali na górę — powiedziała jedna.

— Może pomylili hotel z magazynem — dodała druga.

Zacisnęłam palce na małym miedzianym żetoniku wszytym od środka w mankiet bluzki. Babcia Rose zawsze kazała mi go nosić, choć nigdy nie wyjaśniła dlaczego. Powtarzała tylko, że czasem najważniejsze rzeczy ukrywa się pod szwem.

Wtedy zobaczyłam Declana.

Stał przy kominku i patrzył na mnie. Nie śmiał się. Nie wyglądał też na człowieka, który współczuje. Jego spojrzenie było spokojne, uważne, niemal niepokojąco skupione.

O drugiej usłyszałam trzy powolne uderzenia w mahoniowe drzwi.

Podeszłam do wizjera.

Declan opierał się o framugę. Biała koszula była przesiąknięta czerwienią pod czarną marynarką. Jedną ręką przyciskał bok, a między palcami spływała krew.

— Hyerin — powiedział ochryple. — Otwórz.

— Nie mogę.

— Możesz. I musisz.

— Zawołam lekarza.

Jego twarz nagle poszarzała.

— Nie lekarza.

Instynkt mówił mi, żebym odsunęła się od drzwi. Zamiast tego przekręciłam zamek.

Declan wpadł do środka. Złapałam go pod ramiona, lecz jego ciężar prawie zwalił mnie na podłogę. Poczułam zapach żelaza, dymu i ostrego zioła, którego nie potrafiłam nazwać.

— Zostałeś postrzelony.

— Nie ma kuli.

Rozchylił marynarkę. Wokół rany rozlewała się ciemna plama, jakby pod skórą płynął atrament.

— To trucizna — wyszeptał.

Na stoliku stała srebrna piersiówka. Podniósł ją drżącą ręką.

— To było w środku.

Mój żołądek ścisnął się boleśnie. Babcia pokazywała mi kiedyś podobne przebarwienie na starej fotografii, a potem spaliła zdjęcie w kuchennym piecu.

— Nie wiem, co to jest — skłamałam.

Declan zacisnął palce na moim nadgarstku. Nie mocno. Desperacko.

— Hyerin Rose Green.

Krew odpłynęła mi z twarzy.

Nikt tutaj nie znał mojego drugiego imienia. Prawie nikt nie wiedział, że babcia Rose nosiła wcześniej nazwisko Whitewood.

— Skąd je znasz?

— Sprawdziłem każdego człowieka pod tym dachem.

— Po co?

— Bo ktoś od miesięcy próbuje mnie zabić.

Zgiął się wpół. Czarne przebarwienie przesunęło się wyżej, pod żebra. Zegar na ścianie wskazywał 2:07.

— Twoja babcia Rose Whitewood — wyszeptał. — Wiedziała, jak zatrzymać tę truciznę.

— Nie żyje.

— Ale ty żyjesz.

Na korytarzu rozległy się kroki. Kilka par ciężkich butów zbliżało się do mojego apartamentu.

Declan spojrzał na drzwi, potem na mnie.

— Jeśli wejdą, zabiją nie tylko mnie.

— Kto?

Nie odpowiedział. Z kieszeni wyjął złożoną kartkę, na której widniał odręczny znak przypominający rozcięte oko.

— Twoja babcia zostawiła coś dla ciebie. Musisz mi powiedzieć, gdzie to jest.

Ktoś zatrzymał się tuż za drzwiami.

Klamka drgnęła.

Declan oparł się o stół, a ja wyciągnęłam rękę w stronę skórzanej teczki, którą przywiozłam z domu, choć nigdy wcześniej nie miałam odwagi jej otworzyć…

CZĘŚĆ 2

Moje palce dotknęły skórzanej teczki dokładnie w chwili, gdy klamka opadła po drugiej stronie drzwi.

Declan wyciągnął broń spod marynarki, lecz ledwie utrzymał ją w dłoni. Pistolet zadrżał, a kropla krwi spadła na kremowy dywan.

— Schowaj się za ścianą — rozkazał.

— Jesteś zatruty, nie możesz strzelać.

— Nie muszę długo strzelać.

— Jeśli ich zabijesz, wszyscy dowiedzą się, że coś jest nie tak.

Spojrzał na mnie z irytacją, ale po chwili opuścił broń. Widziałam, że jego oddech staje się płytki. Przypomniałam sobie, co mówiła babcia przy każdym ataku migreny, kiedy wyjmowała z szafki słoiczek z suszonymi liśćmi.

Nie walcz z trucizną siłą. Zmusz ją, żeby zaczęła podążać za tobą.

Otworzyłam teczkę. W środku leżały rachunki, stare listy i mały notes z mosiężną klamrą. Na pierwszej stronie babcia napisała moje imię, ale pod nim dodała cztery cyfry: 0402.

Serce uderzyło mi w gardło.

— To nie jest przypadek — powiedziałam.

— Co znalazłaś?

— Jeszcze nie wiem.

— Nie mamy czasu na zgadywanie.

Za drzwiami ktoś powiedział:

— Panie Whitmore, proszę otworzyć. Ochrona.

Declan spojrzał na mnie.

— To nie jest moja ochrona.

Wyjęłam z łazienki metalową miskę, nalałam do niej gorącej wody i wsypałam sól z małego pojemnika przy wannie. Babcia robiła tak, kiedy uczyła mnie rozpoznawać zapachy roślin. Znalazłam w kosmetyczce suszone liście melisy i rozgniecione nasiona kopru, które nosiłam na herbatę.

— Co robisz? — spytał Declan.

— Nie wiem, czy to zadziała.

— A jeśli nie?

— Wtedy umrzesz na moim dywanie.

Kącik jego ust drgnął. Nawet teraz potrafił prawie się uśmiechnąć.

— Przynajmniej będę miał ciekawą ostatnią rozmowę.

Kazałam mu usiąść na podłodze, rozcięłam koszulę nożyczkami i przyłożyłam gorący ręcznik do skóry nad raną. Declan syknął, lecz nie krzyknął. Jego mięśnie napięły się pod moimi dłońmi jak stalowe liny.

— Kto podał ci piersiówkę?

— Marcus Vale.

— Twój szef ochrony?

— Człowiek, któremu ufałem od jedenastu lat.

Na korytarzu rozległo się drugie uderzenie w drzwi.

— Dlaczego przyszedłeś do mnie?

— Bo zanim przyjechałem tutaj, dostałem list.

— Od mojej babci?

— Od kobiety, która podpisała się jako Rose Whitewood.

Wyciągnął z wewnętrznej kieszeni marynarki cienki pasek papieru. Na jego końcu widniało jedno zdanie: Jeśli trucizna wróci, zaufaj dziewczynie z miedzianym żetonem.

Zamarłam.

— Skąd wiedziała, że będę miała ten żeton?

Declan wskazał mój mankiet.

— Bo to nie jest żeton. To klucz.

Przecięłam szew małym nożykiem. Miedziany przedmiot spadł na podłogę. Po jednej stronie miał znak rozciętego oka, po drugiej numer 7.

W tej samej chwili drzwi zatrzęsły się pod uderzeniem.

— Otwórzcie! — krzyknął mężczyzna. — Mamy rozkaz wejść!

Declan próbował wstać, ale zachwiał się. Złapałam go za ramię.

— Powiedz mi prawdę — zażądałam. — Co łączyło cię z moją babcią?

Przez chwilę patrzył na miedziany klucz.

— Rose Whitewood nie była zwykłą księgową, Hyerin.

— Wiem tylko, że pracowała w kasynie.

— Prowadziła księgi wszystkich rodzin, zanim zniknęła z pieniędzmi, które miały zostać wypłacone ludziom skrzywdzonym przez mafijne interesy.

— Ukradła pieniądze?

— Nie. Próbowała je ukryć przed ludźmi, którzy chcieli kupić za nie milczenie.

Kolejne uderzenie wyłamało kawałek drewna z drzwi.

Declan pochylił się nade mną. Jego oczy były gorączkowe, ale głos nagle stał się zupełnie spokojny.

— Jest jeszcze coś, czego nie powiedziałem.

— Co?

— Twoja babcia nie uciekła sama.

Przycisnął dłoń do rany. Czerń sięgała już jego klatki piersiowej.

— Ona miała wspólnika. Człowieka, który znał cały plan. Człowieka, który do dziś stoi obok mnie.

Drzwi pękły przy zamku.

Declan wsunął mi do dłoni miedziany klucz.

— Kiedy wejdą, nie pokazuj im go. I cokolwiek usłyszysz, nie ufaj Marcusowi.

Wtedy z korytarza dobiegł znajomy, spokojny głos.

— Panie Whitmore, niech pan odsunie się od tej kobiety. Ona wie, gdzie Rose ukryła księgi.

Declan spojrzał na mnie, a jego twarz stężała.

— Marcus już wie, że je masz…

CZĘŚĆ 3

Marcus Vale wszedł pierwszy, kiedy drzwi ustąpiły pod naporem dwóch uzbrojonych mężczyzn.

Na korytarzu migotały żółte światła awaryjne. Śnieżyca zerwała przewody i cała posiadłość tonęła w półmroku. Marcus trzymał dłoń na kaburze, ale nie musiał wyciągać broni. Za nim stało sześciu ludzi.

— Odsuń się od pana Whitmore’a — powiedział.

Declan oparł się o stół.

— Powiedziałem ci, żebyś nie przychodził.

— Przyszedłem ratować ci życie.

— Ty je właśnie kończysz.

Marcus zerknął na czarną plamę pod koszulą Declana. Nie było w jego spojrzeniu strachu. Była kalkulacja.

Schowałam miedziany klucz w dłoni.

— Jeśli wiecie, gdzie są księgi, dlaczego jeszcze ich nie znaleźliście? — zapytałam.

Marcus uśmiechnął się chłodno.

— Bo twoja babcia była ostrożna.

— A ty znałeś ją lepiej niż wszyscy sądzili.

Jego uśmiech zniknął.

Declan spojrzał na mnie.

— Mów dalej.

— Rose nie uciekła z pieniędzmi. Przeniosła je do funduszu dla rodzin, którym twoje organizacje odebrały domy. Marcus wiedział o wszystkim, bo to on podpisywał przelewy.

— Skąd to wiesz? — spytał jeden z ochroniarzy.

Wskazałam notes.

— Babcia zostawiła mi numery rachunków. A numer 0402 nie oznaczał pokoju. Oznaczał czwarty zapis, drugi podpis.

Marcus zrobił krok w moją stronę.

— Oddaj notes.

— Nie.

— Nie rozumiesz, z kim rozmawiasz.

— Rozumiem aż za dobrze. Z człowiekiem, który otruł własnego pracodawcę, żeby przejąć jego sieć i odzyskać pieniądze, które Rose odebrała jego rodzinie.

Na korytarzu zapadła cisza.

Declan podniósł głowę.

— Jego rodzinie?

Marcus zacisnął szczękę.

— Rose zniszczyła mojego ojca. Zabrała mu wszystko.

— Nie — powiedziałam. — Twój ojciec przegrał pieniądze w kasynie i próbował zabić Rose, kiedy odmówiła sfałszowania ksiąg. To ona uratowała twoją matkę i ciebie.

Marcus gwałtownie wyciągnął broń.

Declan rzucił w jego stronę ciężką lampę. Rozległ się trzask. Jeden z ochroniarzy odruchowo się odwrócił, a ja chwyciłam metalowy stolik i uderzyłam nim w rękę Marcusa. Pistolet upadł na dywan.

— Nikt się nie rusza! — krzyknął Declan.

Mimo trucizny jego głos nadal miał siłę rozkazu.

Marcus rzucił się po broń, ale jeden z jego ludzi zastąpił mu drogę.

— Powiedziałeś, że lekarstwo jest w sejfie — szepnął mężczyzna. — Mówiłeś, że to tylko próba.

Marcus odwrócił się do niego z wściekłością.

— Zamknij się.

Wtedy wszystko stało się jasne.

Marcus nie chciał tylko zabić Declana. Chciał, żeby jego śmierć wyglądała jak skutek trucizny, a potem wykorzystać chaos, by przejąć kontrolę nad rodzinami obecnymi w posiadłości. Księgi Rose były kluczem do pieniędzy, długów i szantaży.

— Lekarstwo jest w sejfie? — zapytałam.

Declan spojrzał na Marcusa.

— Powiedz jej.

Marcus milczał.

Jeden z ochroniarzy, starszy mężczyzna o popękanych dłoniach, wskazał na jego kieszeń.

— Ma przy sobie fiolkę.

Marcus cofnął się. Wyjęłam mu z kieszeni małą szklaną buteleczkę. Płyn w środku był bursztynowy.

— To antidotum.

— Jeśli podasz je za późno, nie zadziała — powiedział Marcus.

Podałam je Declanowi. Wypił bez wahania. Po kilku sekundach zgiął się, kaszląc tak mocno, że upadł na kolano. Czarne przebarwienie przestało się rozszerzać.

Myślałam, że najgorsze minęło.

Wtedy zapalił się telefon na stole.

Na ekranie pojawiła się wiadomość z numeru Rose Whitewood.

Treść była krótka: Jeśli Hyerin dotarła do ciebie, znaczy to, że ja już nie mogę jej ochronić. Powiedz jej, dlaczego wybrałam właśnie ciebie.

Pod wiadomością widniała lokalizacja starej kaplicy za posiadłością.

Declan przeczytał ją i pobladł.

— Rose żyła, kiedy wysłała ten list.

— Kiedy go wysłała? — spytałam.

Odpowiedź nadeszła natychmiast.

— Dwadzieścia minut temu.

A potem z oddali dobiegł pojedynczy huk, jakby ktoś zatrzasnął ciężkie drzwi kaplicy…