Wysłano mnie do gabinetu szefa po jednej kompromitującej wiadomości, lecz kiedy zamknął drzwi, jego ochroniarz nagle pobladł

O dziewiątej czternaście rano dwóch uzbrojonych ochroniarzy zatrzymało się przy moim biurku, a cały dział marketingu zamilkł tak nagle, że usłyszałam brzęczenie lampy pod sufitem.

— Pani Walsh? — zapytał wyższy z nich.

Ścisnęłam w dłoni kubek z odpryśniętym uchem. Kawa rozlała się na moje palce.

— Zależy, kto pyta.

— Alessandro Vescari prosi, żeby poszła pani z nami.

W biurze zapadła cisza. Rebecca Nolan, moja przełożona, odsunęła się od stołu konferencyjnego. Jeszcze pięć minut wcześniej przedstawiała zarządowi mój raport jako własny. Teraz patrzyła na mnie z miną kobiety, która właśnie odkryła, że cudzy pożar może objąć także jej dom.

— W jakiej sprawie? — spytała.

Ochroniarz nawet na nią nie spojrzał.

— Pan Vescari wymienił tylko panią Walsh.

Serce zaczęło mi walić. Alessandro Vescari nie był zwyczajnym prezesem. Prowadził hotele, ochronę, transport i nieruchomości w połowie miasta. Ludzie mówili, że sędziowie oddzwaniają do niego szybciej niż do burmistrza, a konkurenci nigdy nie używają jego nazwiska przy otwartych drzwiach.

Ja znałam go wyłącznie z korytarzy. Zawsze w czarnym garniturze, zawsze otoczony ciszą.

Wtedy przypomniałam sobie wiadomość wysłaną poprzedniego wieczoru.

Miała trafić do Allesia Kramera, mojego najlepszego przyjaciela. Napisałam w niej o Rebecce, o pensji, o samotności i o tym, że moją najbardziej stabilną relacją jest różowy masażer, który przynajmniej nie udaje, że daje mi awans.

Otworzyłam komunikator.

Adres odbiorcy nie należał do Allesia.

Widniało tam nazwisko: A. Vescari, przewodniczący zarządu.

Przeczytano o dwudziestej trzeciej czterdzieści dwa.

— O Boże — szepnęłam.

— Czy popełniła pani przestępstwo? — zapytał niższy ochroniarz.

— Jeszcze nie wiem. Moja wiadomość sugeruje, że popełniłam przynajmniej kilka błędów życiowych.

Winda na trzydzieste ósme piętro jechała trzydzieści sekund. Przeżyłam w tym czasie wstyd, panikę i żal za wszystkim, czego nigdy nie zdążyłam powiedzieć matce.

Gabriel Rizzo czekał przed gabinetem. Był najstarszym przyjacielem Alessandra i wyglądał jak człowiek, który potrafi rozwiązać problem bez podnoszenia głosu.

— Czy jestem zwolniona? — spytałam.

— Nie.

— Aresztowana?

— Nie.

— Wyrzucona przez okno?

— To się tutaj zdarza?

— Pracuję dopiero jedenaście miesięcy. Mogłam nie poznać wszystkich zwyczajów.

Kącik jego ust drgnął, ale zaraz spoważniał.

O czwartej po południu moja matka miała spotkać się z bankiem w sprawie winnicy ojca. Kredyty rosły, rachunki za leczenie matki także, a ja od miesięcy łatałam wszystko własną pensją. Nie mogłam pozwolić sobie na zwolnienie. Nie mogłam też pozwolić sobie na to, żeby Alessandro Vescari uznał mnie za idiotkę.

Drzwi się otworzyły.

Alessandro siedział za biurkiem z czarnego orzecha. Na ekranie komputera świeciła moja kompromitująca wiadomość. Obok klawiatury leżał cienki mosiężny brelok w kształcie winnego liścia, który dostałam od ojca przed jego śmiercią. Ściskałam go w kieszeni tak mocno, że krawędź wbijała mi się w skórę.

— Mogę wyjaśnić — powiedziałam.

— Jestem pewien.

— Wiadomość była przeznaczona dla Allesia.

— Domyśliłem się.

— Nie zwykłam pisać takich rzeczy do przełożonych.

Uniósł brew.

— Po godzinach jest to dozwolone?

Zakryłam twarz dłonią.

Po raz pierwszy zobaczyłam, że w jego stalowych oczach pojawiło się coś niebezpiecznie podobnego do rozbawienia.

Potem przesunął w moją stronę teczkę.

— Ile projektów kampanii odrzuciła Rebecca Nolan?

— Dwa.

— Dlaczego?

— Twierdziła, że nie podobają się zarządowi.

— A pani co twierdzi?

Podniosłam głowę.

— Że były dobre.

— Nie „wydawały się dobre”. Dobre?

— Dobre.

Przez jedenaście minut opowiadałam mu o starszych klientach, samotnych kobietach i systemach bezpieczeństwa, które powinny chronić ludzi, a nie przypominać instrukcję obsługi statku kosmicznego. Alessandro słuchał bez przerywania.

Kiedy skończyłam, zamknął teczkę.

— Ma pani kopie tych projektów?

— W domu.

— Proszę je przynieść jutro.

— Jutro?

— O ósmej.

Gabriel wszedł bez pukania. Trzymał małą, czarną kopertę i miał twarz pozbawioną koloru.

— Alessandro — powiedział cicho. — Musisz to zobaczyć.

Szef wyciągnął rękę, ale Gabriel cofnął kopertę.

— Nie tutaj. Kamery na korytarzu zarejestrowały coś, czego nie powinny były zarejestrować.

Alessandro spojrzał na mnie.

— Pani zostaje.

Gabriel położył kopertę na biurku, a jego palce zatrzymały się nad zamknięciem. Alessandro wyciągnął dłoń, żeby ją otworzyć…

CZĘŚĆ 2

Alessandro rozerwał kopertę dokładnie o dziewiątej dwadzieścia siedem. Papier pękł z cichym trzaskiem, który w ogromnym gabinecie zabrzmiał jak wystrzał.

Wyjął z niej pojedynczą kartę pamięci i fotografię z monitoringu. Na zdjęciu widniał tylny korytarz naszego piętra, a na nim Rebecca Nolan przekazująca coś mężczyźnie w granatowym płaszczu.

— Kiedy to było? — spytał Alessandro.

— Wczoraj o dwudziestej trzeciej trzynaście — odpowiedział Gabriel. — Dziesięć minut przed wiadomością Celii.

Poczułam, jak zimno wpełza mi pod kołnierz bluzki.

— Co ona robiła w biurze tak późno? — zapytałam.

Rebecca zwykle wychodziła pierwsza. Każdy o tym wiedział.

Alessandro podniósł wzrok.

— Pani zna tego mężczyznę?

— Nie.

— Proszę się dobrze zastanowić.

— Gdybym znała ludzi, którzy spotykają się nocą przy kamerach, nie pracowałabym za pensję, która nie wystarcza na naprawę przeciekającego dachu.

Gabriel zerknął na mnie, jakby nie wiedział, czy jestem odważna, czy po prostu przerażona.

O dziesiątej trzydzieści siedzieliśmy w małej sali archiwum. Śmierdziało kurzem, rozgrzanym plastikiem i środkiem do czyszczenia podłóg. Alessandro oglądał nagranie na przenośnym komputerze. Rebecca wchodziła do korytarza z teczką, a wychodziła bez niej. Mężczyzna w płaszczu nawet raz nie spojrzał w obiektyw.

— Co było w teczce? — spytałam.

— Tego właśnie nie wiemy — odparł Gabriel.

— A czemu pokazujecie to mnie?

Alessandro zatrzymał nagranie.

— Bo ktoś usunął trzy minuty z kopii przechowywanej na serwerze.

— I sądzicie, że to ja?

— Nie — powiedział. — Sądzę, że ktoś chce, żebym tak pomyślał.

O jedenastej piętnaście zszedł do nas szef działu informatycznego, Milo Hart. Miał mokre od potu skronie i czerwony ślad po słuchawce na szyi.

— Usunięcie nastąpiło z pani konta — powiedział do mnie.

Poczułam, że żołądek zaciska mi się w twardy węzeł.

— To niemożliwe.

— Hasło było poprawne.

— Ktoś je znał.

— Kto?

Spojrzałam na Rebeccę, ale nie było jej w pomieszczeniu.

Alessandro oparł dłonie o stół.

— Od tej chwili nie opuszcza pani budynku sama.

— Czy to rozkaz?

— Tak.

— A jeśli odmówię?

— Wtedy poproszę Gabriela, żeby przekonał panią inaczej.

Gabriel westchnął.

— Wolę rozmowę.

— Ja też — odparłam. — Szczególnie gdy rozmówca nie nosi broni pod marynarką.

O trzynastej telefon matki zadzwonił, kiedy stałam przy oknie na piętrze dla pracowników. Bank odrzucił przedłużenie kredytu. Prawnik wierzycieli miał przyjechać po południu do winnicy.

— Mamo, przyjadę po pracy.

— Nie możesz wiecznie ratować wszystkich, Celio.

— Wiem.

— Twój ojciec też tak mówił.

Zacisnęłam powieki. W kieszeni przesunęłam palcem po mosiężnym liściu.

— Tym razem nie pozwolę, żeby wszystko nam zabrali.

Po drugiej Gabriel znalazł mnie przy windzie.

— Pani Walsh, musimy porozmawiać.

— Jeśli chodzi o to, że uciekam, jadę tylko do matki.

— Chodzi o pani ojca.

Zabrakło mi powietrza.

— Co ma z nim wspólnego Alessandro?

Gabriel rozejrzał się po pustym korytarzu.

— Pański ojciec pracował kiedyś dla Vescari. Nie jako kierowca ani księgowy. Zajmował się pieniędzmi, których nikt nie wpisywał do ksiąg.

— Mój ojciec był właścicielem winnicy.

— To nie była cała jego działalność.

Winda przyjechała, ale żadne z nas nie weszło.

— Dlaczego mówisz mi to dopiero teraz?

Gabriel wyjął telefon. Na ekranie pojawiło się zdjęcie dokumentu, a pod nim wiadomość od nieznanego numeru: „Celia Walsh ma dostać prawdę przed północą. Jeśli nie, następny będzie jej brat”.

Mój brat Daniel zmarł jako dziecko. Gabriel o tym wiedział.

— To niemożliwe — wyszeptałam.

— Właśnie dlatego musimy sprawdzić, kto to wysłał.

Wtedy z dołu dobiegł krzyk. Ktoś uderzył w metalowe drzwi wejściowe, a alarm zaczął wyć.

Alessandro wybiegł z gabinetu z pistoletem w dłoni.

— Celia, za mną!

Na końcu korytarza pojawiła się Rebecca. Trzymała telefon przy uchu i patrzyła prosto na mnie.

— Powiedz mu, że twój ojciec zostawił coś, czego Alessandro nigdy nie może znaleźć — powiedziała.

Połączenie zostało przerwane, a w tym samym momencie zgasły wszystkie światła…

CZĘŚĆ 3

Ciemność trwała trzy sekundy, ale wystarczyła, żeby ktoś chwycił mnie za ramię. Poczułam zapach dymu i metal zimny jak lód przy szyi.

— Nie ruszaj się — syknął obcy mężczyzna.

Alessandro wystrzelił w sufit. Huk odbił się od marmurowych ścian. Napastnik puścił mnie i zniknął w bocznym przejściu, zanim Gabriel dopadł do drzwi.

Światła wróciły.

Na podłodze leżał mój mosiężny brelok w kształcie winnego liścia. Musiał wypaść mi z kieszeni. Podniosłam go drżącymi palcami.

— Od jak dawna pani go ma? — spytał Alessandro.

— Od dnia, kiedy ojciec dał mi go przed śmiercią.

Jego twarz stężała.

— Gabriel, zamknij budynek. Nikt nie wychodzi.

O szesnastej czterdzieści siedzieliśmy w prywatnym gabinecie przy bocznym wejściu. Na stole leżała fotografia, karta pamięci i dokument znaleziony w sejfie mojego ojca, który Gabriel przywiózł z winnicy.

— Pański ojciec nie prowadził tylko legalnej firmy — powiedział Alessandro. — Przez lata ukrywał część pieniędzy należących do mojej rodziny. Kiedy zginął, wszyscy uznali, że zabrał tajemnicę do grobu.

— Zginął w wypadku.

— Tak pani powiedziano.

Poczułam, jak palce zaciskają mi się na breloku.

Alessandro włożył kartę do komputera. Nagranie pokazało mojego ojca w piwnicy winnicy. Stał naprzeciwko Rebeki Nolan i mężczyzny w granatowym płaszczu.

— Nie oddam wam kodów — mówił ojciec. — Celia nie ma z tym nic wspólnego.

Rebecca pochyliła się nad stołem.

— Jeśli nie podpiszesz, zabierzemy jej wszystko.

Nagranie urwało się na chwilę, po czym pojawił się inny obraz. Ojciec mówił do kamery, samotny, zmęczony, z tą samą blizną nad brwią, którą pamiętałam z dzieciństwa.

— Alessandro, jeśli to oglądasz, znaczy, że mnie dopadli. Pieniądze są legalne, ale zostały przepisane na osobę, której nikt nie będzie podejrzewał. Na moją córkę, Celiię. Ona nie wie, że jest jedyną właścicielką funduszu i udziałów zabezpieczających majątek Vescari.

Zamarłam.

— Nie — powiedziałam.

Alessandro nie odrywał wzroku od ekranu.

— Twój ojciec uratował moje przedsiębiorstwa przed ludźmi, którzy chcieli przejąć je siłą. Zrobił to, bo kiedyś uratowałem mu życie. Nigdy nie powiedziałem mu, że odnalazłem ślad tych pieniędzy.

— Dlaczego przepisał je na mnie?

— Żeby nikt nie mógł ich odebrać. Nawet mnie.

Gabriel odwrócił wzrok. Milo zakrył usta dłonią. A ja poczułam coś gorszego niż strach: żal, że ojciec przez całe życie patrzył na mnie i widział dziecko, które trzeba chronić przed prawdą.

— Czy Rebecca wiedziała? — spytałam.

— Od początku — odpowiedział Alessandro. — Pracowała dla człowieka, który zabił twojego ojca.

Drzwi otworzyły się gwałtownie. Rebecca stała w progu z uniesionymi rękami. Za nią pojawili się policjanci.

— Nie możecie mnie zatrzymać — powiedziała. — Mam kopię wszystkich dokumentów.

Alessandro podszedł do niej.

— Masz kopię fałszywą. Oryginał od dawna jest w sejfie Celii.

Rebecca spojrzała na mnie. Jej twarz rozsypała się jak makijaż po deszczu.

Wtedy zadzwonił telefon Alessandra.

Odebrał, słuchał przez kilka sekund i nagle zbladł.

— Co się stało? — spytałam.

Odłożył telefon.

— Twój wuj Leonard właśnie przejął winnicę. Ma pełnomocnictwo podpisane trzy dni po śmierci twojego ojca.

— To niemożliwe. Wujek Leonard mieszka w Kanadzie.

— Już nie — powiedział Gabriel. — Przed chwilą wszedł do banku w centrum.

Alessandro spojrzał na dokument, potem na mnie.

— A jeśli Leonard ma prawdziwy kod do funduszu, Rebecca była tylko pierwszym pionkiem.

Za oknem zawyły syreny. W telefonie pojawiła się wiadomość od mojego wuja: „Córko Michała, przyjedź sama do winnicy. Jeśli chcesz poznać całą prawdę, masz godzinę…”