Kiedy mąż zażądał rozwodu, odebrałam mu wszystkie przywileje — lecz jego pewny siebie uśmiech nagle zniknął

— Rozwód? Doskonale. Od tej chwili wszystkie twoje przywileje zostają anulowane, drogi mężu — powiedziałam spokojnie.

Artiom wpatrywał się we mnie, jakby spodziewał się łez, a dostał rachunek. Siedział w fotelu z telefonem opartym o podłokietnik. Na ekranie wciąż świeciło imię Alicji.

Tego dnia o szóstej rano zmarł wujek Grigorij.

Ciotka Zoja zadzwoniła do mnie, gdy w biurze przeglądałam akt kontroli diabelskiego młyna w Zarzeczu. Wentylator terkotał nad głową, drukarka pachniała rozgrzanym plastikiem, a na monitorze widniało czerwone ostrzeżenie: urządzenie nie spełnia wymogów bezpieczeństwa.

— Kseni, on wczoraj jeszcze pisał mi o jabłoniach — szeptała mama. — Przecież nie chorował.

— Przeleję Zoi pieniądze. Niech nie oszczędza na pogrzebie.

— Córeczko, ty sama masz tyle wydatków…

— Mamo, nie zaczynaj. Wujek Grigorij całe życie naprawiał cudze rzeczy. Teraz my naprawimy chociaż to, co możemy.

Po rozmowie długo patrzyłam na czerwone pole na ekranie. Wujek był człowiekiem, który pojawiał się wtedy, gdy coś się psuło. Przynosił ziemniaki, wymieniał krany, naprawił mi rower z ramą pochodzącą ze złomu i kierownicą od starej ciężarówki. Jeździłam nim przez trzy lata. Nigdy się nie rozpadł.

Wyszłam z biura przed południem. Asfalt oddawał żar, a w kieszeni płaszcza gniotła się kartka z numerem zakładu pogrzebowego. Złość zawsze przychodziła do mnie szybciej niż rozpacz. Złościłam się na śmierć, na karetki, które jechały dwadzieścia pięć minut, i na siebie, że przez całe życie udawałam, iż zdążę zadzwonić później.

W domu pachniało zimną pizzą. Artiom siedział w fotelu i przeglądał wiadomości. Podniósł głowę.

— Co z ciotką Zoją?

— Jest sama. I właśnie straciła człowieka, który był dla niej całym światem.

— Mogę pomóc.

— Nie możesz. Ale możesz nie dokładać jej kolejnych problemów.

Telefon zadzwonił w jego kieszeni. Artiom wyszedł do przedpokoju i przymknął drzwi.

— Nie teraz… Powiedziałem, że dzisiaj… Alicja, przestań naciskać. Załatwię to.

Każde słowo przeszło przez cienką drewnianą płytę.

Kiedy wrócił, usiadł naprzeciwko mnie. Pocierał kolana dłońmi.

— Chcesz coś powiedzieć? — zapytałam.

— Chcę się rozwieść.

W środku coś kliknęło. Nie pękło. Nie zabolało. Po prostu wskoczyło na swoje miejsce.

— Dobrze.

— Tylko tyle?

— A co mam zrobić? Położyć się na podłodze?

— Kseniu, nie utrudniaj.

— Nie utrudniam. Chcę wiedzieć dlaczego.

Spojrzał na mnie ostrożnie. Przez rok nauczył się kłamać, ale jeszcze nie nauczył się patrzeć na człowieka, którego krzywdzi.

— Jest Alicja.

— Ta instruktorka z parku linowego za mostem?

— Ma dwadzieścia dziewięć lat. Jest żywa. Z nią chce mi się rano wstawać. Śmieje się z moich żartów.

— Długo?

— Trochę ponad rok.

Przypomniałam sobie, jak kiedyś budowaliśmy półkę z czterech desek i instrukcji napisanej po chińsku. Artiom miał wtedy podobny blask w oczach. Tylko że tamten człowiek jeszcze mnie wybierał.

— Dzieci nie mamy — powiedziałam. — Majątku prawie nie ma. Nie ma na co czekać.

Otworzył telefon. Wypełnił wniosek. Potwierdziłam go bez drżenia ręki.

— Jesteś pewna? — zapytał.

Położyłam na stole jego kartę dostępu do mojego wydziału, kluczyki do służbowego samochodu i srebrną plakietkę z numerem inspektora, którą nosił przy pasku podczas branżowych spotkań.

— Od jutra nie wchodzisz do mojego biura. Nie używasz mojego samochodu. Nie pokazujesz tej plakietki i nie przedstawiasz się jako mój zastępca.

Jego twarz stężała.

— Przecież to tylko formalności.

— Nie. To były moje zaufanie, moje nazwisko i moje uprawnienia.

Telefon znów zawibrował. Tym razem Artiom spojrzał na ekran i pobladł.

— Co się stało? — zapytałam.

— Nic.

— Skoro nic, pokaż.

Odsunął telefon.

— Zoya napisała, że Grigorij zostawił coś dla ciebie. Powiedziała, że mam ci tego nie przekazywać.

Serce uderzyło mi mocniej.

— Co zostawił?

Artiom wstał zbyt szybko. Na półce, za książkami, zauważyłam brązową teczkę z metalowym zapięciem. Nigdy wcześniej jej tam nie widziałam.

Wyciągnęłam rękę.

— Artiom, co jest w tej teczce?

Jego palce zacisnęły się na zapięciu, a ja zrobiłam krok w jego stronę. Metal szczęknął pod jego dłonią i pokrywa zacisnęła się jak pułapka…

CZĘŚĆ 2

…Artiom szarpnął teczkę, ale byłam szybsza. Wyrwałam ją z jego rąk. Metalowe zapięcie uderzyło o blat stołu, a ze środka wysunęła się kartka pachnąca olejem maszynowym.

Na górze widniało nazwisko wujka Grigorija.

— Oddaj mi to — powiedział Artiom.

— Dlaczego?

— Bo nie wiesz, czego dotyczy.

— W takim razie tym bardziej chcę wiedzieć.

Próbował zasłonić dokument dłonią. Zobaczyłam jednak pieczęć mojego wydziału i numer kontroli urządzenia w Zarzeczu. Ten sam numer, który rano widniał na moim ekranie przy czerwonym ostrzeżeniu.

W gardle zrobiło mi się sucho.

— Skąd masz akt mojej kontroli?

— Z biura.

— Nie pytałam, skąd go wziąłeś. Pytałam, dlaczego go masz.

— Ksenia, przestań robić przedstawienie. I tak się rozwodzimy.

— Właśnie dlatego pytam. Od jutra nie będziesz już mógł zasłaniać się mną.

Wsunęłam dokument do teczki i zabrałam ją ze sobą. Wujek Grigorij nie ufał komputerom. Wszystkie ważne rzeczy zapisywał na skrawkach kartonu, ołówkiem stolarskim. Na odwrocie jednego z nich znalazłam trzy słowa: „Nie podpisywała tego”.

O dziewiętnastej byłam już u ciotki Zoi. W kuchni pachniało gotowanym koprem i środkiem do czyszczenia podłogi. Na stole stał kubek z pękniętym uchem, ten sam, z którego Grigorij pił herbatę po każdej naprawie.

Zoja siedziała przy oknie i obracała w palcach jego mosiężny gwizdek.

— Powiedział, że jeśli przyjdzie Artiom, mam mu niczego nie dawać — powiedziała.

— Co dokładnie?

— Nie wiem. Mąż nie mówił wszystkiego. Ostatniej nocy był zdenerwowany. Wyszedł do garażu i wrócił z mokrymi rękami, chociaż nie padało.

— Czy widział coś w parku linowym?

Zoja spojrzała na mnie.

— Zapytał mnie, czy pamiętam dziewczynę, którą wyciągali z lasu po wypadku na trasie. Mówił, że to nie był zwykły upadek.

— Kiedy to było?

— Trzy tygodnie temu.

Poczułam zimno pod żebrami. Wypadek został zgłoszony jako drobne stłuczenie. W raporcie, który podpisał mój wydział, napisano, że uprząż była prawidłowo zapięta, a lina nie miała uszkodzeń.

— Grigorij pracował tam tego dnia?

— Dorabiał przy konserwacji. Powiedział, że ktoś wymienił element hamujący na tańszy. Chciał ci powiedzieć, ale bał się, że stracisz pracę.

— Moja praca nie jest ważniejsza od ludzkiego życia.

— Dla niego byłaś ważniejsza od wszystkiego.

W drodze do domu zadzwoniłam do sekretariatu. Nikt nie odbierał. O dziewiątej wieczorem dostałam wiadomość od kierownika administracyjnego: „Pani Ksenio, ktoś przed chwilą próbował usunąć archiwalne protokoły z serwera”.

Oddzwoniłam natychmiast.

— Kto miał dostęp? — zapytałam.

— Pani, Artiom i kierownik techniczny.

— Czy pliki zniknęły?

— Nie. Zablokowałem konto, ale ktoś zdążył skopiować folder.

— Kiedy?

— Wczoraj o dwudziestej drugiej czternaście.

O tej godzinie Artiom mówił, że jest na służbowej kolacji. Pamiętałam nawet jego wymówkę: kelner rozlał sos na obrus.

Wróciłam do mieszkania przed jedenastą. Artiom stał przy kuchennym blacie. Nie zdjął płaszcza.

— Gdzie byłeś?

— U Alicji.

— Oczywiście.

— Nie masz prawa mnie przesłuchiwać.

— Mam prawo wiedzieć, kto próbował usunąć moje dokumenty.

Jego oczy uciekły w stronę teczki.

— Grigorij był stary. Mógł się pomylić.

— A ty? Też się pomyliłeś, kiedy użyłeś mojego podpisu?

— Nie użyłem go.

— Jeszcze nie zapytałam, przy czym.

Twarz Artioma zmieniła kolor.

Zadzwonił telefon. Numer był nieznany. Odebrałam.

— Pani Ksenio? Nazywam się Marta. Pracowałam w parku linowym. Wiem, dlaczego Grigorij tak bardzo chciał się z panią spotkać.

— Proszę mówić.

— Nie przez telefon. Jutro o siódmej rano, przy starym magazynie za mostem. I proszę przyjść sama.

Połączenie się urwało.

Artiom stał nieruchomo, a jego dłoń zaciskała się na krawędzi blatu.

— Kto to był? — zapytał.

— Ktoś, kto zna prawdę.

— Nie jedź tam.

— Dlaczego?

Nie odpowiedział. Zamiast tego wyjął z kieszeni kluczyki i ruszył ku wyjściu.

— Artiom.

Zatrzymał się.

— Jeśli pojedziesz do Marty przede mną, zadzwonię do wszystkich, którzy pracują w moim wydziale.

— Nie rozumiesz, w co się pakujesz.

— To ty nie rozumiesz, że już się spakowałeś.

O siódmej rano stałam pod magazynem za mostem. Marta przyszła pięć minut później, trzymając w dłoni małą metalową kasetkę. Rozejrzała się po pustym placu i wyszeptała:

— Grigorij nie umarł z powodu serca. Wczoraj wieczorem ktoś był w jego garażu. A zanim zasłabł, powiedział mi, gdzie ukrył dowód…

CZĘŚĆ 3

…Marta postawiła kasetkę na betonowym słupku. Jej palce drżały tak mocno, że kluczyk przez chwilę nie trafiał do zamka.

— Co powiedział Grigorij? — zapytałam.

— „Pod skrzynką z jabłkami”. Tylko tyle. Potem upadł.

W środku leżała koperta z rachunkiem za części, pęknięty metalowy element hamulca i fotografia fragmentu liny. Na odwrocie zdjęcia Grigorij zapisał datę oraz numer urządzenia.

Marta zacisnęła usta.

— Wymieniono hamulec dzień przed wypadkiem tej dziewczyny. Oryginalna część zniknęła. Ta, którą zamontowano, nie miała żadnego atestu.

— Kto ją zamówił?

— Kierownik parku. Ale pieniądze przyszły z firmy, która należała do Artioma.

Poczułam, jak ziemia usuwa mi się spod stóp.

— Artiom nie prowadzi firmy.

— Prowadził ją przez podstawionego człowieka. Wszyscy o tym wiedzieli, tylko nikt nie chciał tego powiedzieć na głos.

— A mój podpis?

Marta wyjęła z kasetki drugi dokument.

— To znalazł Grigorij w warsztacie. Pani podpis potwierdzał dopuszczenie urządzenia do pracy. Ale podpis jest podrobiony.

Wtedy usłyszałyśmy samochód. Czarny samochód mojego wydziału zatrzymał się przy bramie. Wysiadł Artiom.

— Mówiłem ci, żebyś tu nie przychodziła — powiedział.

— A ja mówiłam, że nie masz już prawa korzystać z tego auta.

— Oddaj kasetkę.

Marta cofnęła się.

— To ty byłeś w garażu Grigorija.

Artiom spojrzał na nią z wściekłością.

— Nie wiesz, o czym mówisz.

— Wiem, bo widziałam cię przy jego domu. Miałeś na sobie kurtkę z odblaskowym paskiem. Zgubiłeś przy furtce metalowy zatrzask.

Artiom dotknął kieszeni. Przy pasku jego kurtki wisiała tylko jedna klamra. Druga była pęknięta.

Nie musiał niczego przyznawać.

— Dlaczego? — zapytałam.

— Bo musiałem ratować umowę. Jeśli park zamknięto, traciliśmy wszystko.

— „Traciliśmy”? Ty i Alicja?

— Ona o niczym nie wiedziała.

Marta roześmiała się gorzko.

— Wiedziała, że hamulec jest nieoryginalny. Sama podpisała odbiór części.

Artiom rzucił się ku kasetce. Stanęłam przed nim. Nie uderzył mnie, ale zatrzymał rękę kilka centymetrów od mojej twarzy.

Ten gest powiedział więcej niż dokumenty.

— Dotknij mnie — szepnęłam. — A zobaczysz, ile osób usłyszy o wszystkim jeszcze dziś.

Jego ręka opadła.

Zabrałam kasetkę i zadzwoniłam do dyrektora wydziału. Jeszcze tego samego dnia zabezpieczono dokumenty, wstrzymano wszystkie urządzenia parku i wezwano biegłego do zbadania części. Marta złożyła zeznania. Zoja przekazała notes Grigorija.

W środku, między rachunkami za śruby, znalazłam jedną stronę zapisaną jego krzywym pismem: „Ksenia nie podpisała. Artiom naciskał. Jeśli coś mi się stanie, niech wie, że próbowałem”.

Wieczorem Alicja przyszła do mojego biura. Miała na sobie zieloną bluzę instruktorki i rozcięty palec.

— Artiom powiedział, że to pani zniszczyła mu życie — powiedziała.

— A ty mu uwierzyłaś?

— Przez rok wierzyłam we wszystko.

Wyjęła z kieszeni kopertę.

— To znalazłam w jego samochodzie. Nie chciałam tego oddawać, ale po tym, co wydarzyło się dzisiaj…

W kopercie była umowa sprzedaży mojego wydziału prywatnej spółce. Z moim nazwiskiem jako osoby wyrażającej zgodę. Podpis był podrobiony, lecz data była przyszła.

— On chciał przejąć wydział — wyszeptałam.

— I wykorzystać pani uprawnienia, dopóki wszystko nie będzie jego.

Wtedy zadzwonił telefon dyrektora. Słuchał kilka sekund, potem spojrzał na mnie.

— Ksenia, musisz przyjechać do szpitala. Dziewczyna z wypadku na linach odzyskała przytomność. Chce powiedzieć, kto odpiął jej zabezpieczenie.

Alicja pobladła.

Artiom nie wiedział jeszcze, że jego największy problem nie leżał w kasetce Grigorija ani w podrobionym podpisie. Czekał na niego w szpitalnej sali, za drzwiami, których nie mógł już zamknąć przed nikim…