Przyniosłam córkę do pracy w zakazanym domu, a gdy usiadła w fotelu właściciela, jego twarz nagle stężała

Moja trzyletnia córka stała w zakazanym gabinecie najbogatszego człowieka w mieście, naśladując jego gniewną twarz, a ja byłam pewna, że za chwilę stracę wszystko.

Gorąca kawa przelała mi się przez palce, kiedy zza ciężkich dębowych drzwi usłyszałam cienki głos Solomii.

— Jeszcze raz tak zróbcie.

Zamarłam.

Od ośmiu miesięcy sprzątałam posiadłość Andrija Wierbickiego, człowieka, którego personel bał się bardziej niż burzy. Dom miał marmurowe podłogi, obrazy warte więcej niż mieszkania i ochroniarzy, którzy nigdy nie zadawali pytań. Istniała tylko jedna zasada: nikt nie wchodził do prywatnego gabinetu bez pozwolenia.

Tego ranka złamałam inną. Przyprowadziłam dziecko.

O piątej czterdzieści zadzwoniła niania. Miała wysoką gorączkę. Siostra nie odbierała telefonu, a ja nie mogłam opuścić zmiany. Czynsz czekał na koncie właściciela mieszkania, podobnie jak rachunek za leki Solomii.

Posadziłam ją w pokoju personelu przy pralni.

— Będziesz kolorować, dobrze? — szepnęłam, podając jej sok i ciasteczka.

— A potem lody?

— Potem lody.

Nie przewidziałam, że dla trzylatki obietnica lodów jest ważniejsza niż jakiekolwiek zakazy.

O dziewiątej dziesięć pokój był pusty.

Znalazłam ją dopiero w głównym korytarzu. Stała za uchylonymi drzwiami gabinetu, w żółtej sukience, ściskając pluszowego królika z jednym naderwanym uchem.

W środku Andrij siedział za masywnym biurkiem. Przy oknie stali dwaj ochroniarze, a jego asystent Mykoła trzymał tablet. Na biurku leżały dokumenty, srebrny przycisk do papieru i filiżanka czarnej kawy, nietknięta od dawna.

Solomia zmarszczyła brwi, zacisnęła usta i skrzyżowała ręce na piersi. Uniosła podbródek dokładnie tak, jak robił to Andrij.

Jeden z ochroniarzy zakaszlał, żeby ukryć śmiech.

Andrij podniósł wzrok.

— Jeszcze raz.

Kolana ugięły się pode mną.

Córka powtórzyła minę, a potem dodała:

— Robicie też takie straszne oczy.

Andrij odwrócił głowę w stronę ochroniarza.

— Co pana bawi?

— Nic, proszę pana.

— Właśnie widzę.

Weszłam do środka.

— Panie Wierbicki, przepraszam. Natychmiast ją zabiorę.

Nie spojrzał na mnie.

— Dlaczego twoja mama się mnie boi? — zapytał córkę.

Solomia mocniej przytuliła królika.

— Bo powiedziała, że pan ją wyrzuci.

Poczułam, jak twarz oblewa mi gorąco.

— Powiedziałam, że mogę stracić pracę — wyjaśniłam. — Niania zachorowała. Nie miałam z kim jej zostawić.

— I pieniędzy na lody — dodała Solomia.

Mykoła zerknął na zegarek.

— Andriju, za dziesięć minut spotkanie.

— Odwołaj.

Asystent wyprostował się.

Andrij wstał, obszedł biurko i podsunął córce czystą kartkę oraz pióro. Potem odsunął swoje ciężkie, skórzane krzesło.

— Skoro moja twarz jest niewłaściwa, pokaż mi, jak powinna wyglądać.

Solomia weszła na fotel bez najmniejszego wahania. Przyciągnęła kartkę, narysowała ogromne brwi, maleńki nos i królika stojącego daleko od człowieka.

Andrij pochylił się nad rysunkiem.

— Dlaczego królik jest tak daleko?

— Bo myśli, że pan wszystkich przegania.

Wtedy Andrij po raz pierwszy spojrzał prosto na mnie.

— Naprawdę uważa pani, że wyrzucę panią za chorą nianię?

Nie zdążyłam odpowiedzieć. Mykoła podszedł do biurka i położył przed nim tablet ekranem do dołu.

Andrij podniósł urządzenie, przeczytał coś i jego twarz zmieniła się tak nagle, że poczułam lodowaty ucisk w żołądku.

— Proszę wyjść z córką — powiedział.

— Czy jestem zwolniona?

— Jeszcze nie.

Otworzył szufladę, wyjął cienką granatową teczkę z mosiężnym zamkiem i położył ją obok rysunku Solomii.

— Ale zanim podejmę decyzję, musi pani zobaczyć, co ktoś próbował przypisać właśnie pani…

CZĘŚĆ 2

Andrij przesunął granatową teczkę w moją stronę, lecz nie otworzył zamka. Jego palce zatrzymały się na mosiężnym półksiężycu, jakby sam dotyk przypominał mu coś, o czym nie chciał myśleć.

— Co to jest? — zapytałam.

— Dokumentacja pani pracy.

— Dlaczego ma pan ją przede mną?

Mykoła odchrząknął.

— To standardowa kontrola.

Andrij spojrzał na niego tak spokojnie, że w gabinecie natychmiast zrobiło się zimniej.

— Nie pytałem pana.

Solomia siedziała w fotelu, machając nogami. Jej żółte buciki stukały o drewnianą belkę.

— Pan Mykoła schował coś pod obrazem — powiedziała.

Asystent znieruchomiał.

— Solomio, skąd ten pomysł? — spytałam.

— Widziałam. Jak mama szukałaś.

— Kiedy mnie szukałaś? — zapytałam.

— Jak pan w czarnej koszuli wszedł do środka. Powiedział, że mam nie mówić.

Mykoła roześmiał się zbyt szybko.

— Dziecko coś pomyliło.

Andrij podszedł do obrazu przedstawiającego zimowy las. Zdjął go ze ściany. Za ramą nie było niczego, tylko jasny prostokąt kurzu.

— Nie tutaj — powiedział.

— Mówiłam, że dziecięca wyobraźnia… — zaczął Mykoła.

— Proszę przestać mówić.

Zrobiło mi się niedobrze. Przez cały ranek czułam, że coś się dzieje, ale nie przypuszczałam, że moja córka mogła wejść w sam środek sprawy, o której nie wiedziałam.

Andrij otworzył teczkę. W środku znajdowały się kopie list obecności, rachunki za środki czystości i kartka z moim podpisem.

Podpis wyglądał jak mój.

— To nie ja podpisałam — powiedziałam.

— Dokument stwierdza, że pobrała pani z magazynu kosztowną srebrną kasetę.

— Nigdy jej nie widziałam.

— Kaseta zniknęła wczoraj wieczorem.

Mykoła położył dłonie na oparciu krzesła.

— Wszyscy pracownicy mieli dostęp do magazynu. Olena była tam ostatnia.

— Byłam tam o siedemnastej, żeby policzyć ręczniki. Przy ochroniarzu.

— Kamera pokazuje coś innego.

Andrij uniósł głowę.

— Kamera?

— Nagranie jest w systemie — odpowiedział Mykoła. — Nie chciałem zawracać panu głowy, zanim nie przygotuję pełnego raportu.

Andrij przez kilka sekund patrzył na granatową teczkę. Potem wyjął z kieszeni mały klucz, ale nie pasował do mosiężnego zamka.

— Kto jeszcze ma dostęp do zapisu kamer? — spytał.

— Ja i ochrona.

— Czyli pan.

Mykoła pobladł.

Solomia zeszła z fotela, podeszła do ściany i wskazała wysoką drewnianą szafkę z rzeźbioną głową jelenia.

— Tam też pan chował.

Wszyscy odwrócili się w jej stronę.

— Co chował? — zapytał Andrij.

— Czerwony zeszyt. I klucz z gwiazdką.

Mykoła ruszył pierwszy. Chwycił córkę za ramię.

— Dziecko, przestań opowiadać bzdury.

Odepchnęłam jego dłoń.

— Proszę jej nie dotykać.

Andrij znalazł się między nami.

— Mykoła, co jest w szafce?

— Nic.

— Otwórz.

— Nie mam klucza.

Solomia przytuliła królika i powiedziała cicho:

— Klucz jest w bucie pana z blizną.

Jeden z ochroniarzy spojrzał na drugiego. Ten z blizną na brodzie natychmiast cofnął stopę.

Andrij nie odrywał wzroku od Mykoły.

— Zdejmij but.

— Andriju, to absurd.

— Zdejmij go.

Ochroniarz uklęknął, wyjął z podeszwy mały mosiężny klucz i położył go na biurku. Pasował do szafki.

Andrij przekręcił zamek.

W środku leżał czerwony zeszyt, kilka kopert i mała karta pamięci owinięta w folię. Na wierzchu znajdowała się kartka z nazwiskiem, którego nigdy wcześniej nie widziałam.

Andrij przeczytał ją, a potem spojrzał na Mykołę.

— Kim jest Wiktor Hryhorenko i dlaczego przelewał pan pieniądze z fundacji mojej żony na jego konto?…

CZĘŚĆ 3

— To nie są moje przelewy — powiedział Mykoła, ale głos załamał mu się na ostatnim słowie.

Andrij nadal trzymał kartkę. Za oknem padał drobny marcowy deszcz, a krople spływały po szybie jak cienkie, drżące kreski.

— Konto jest na pana nazwisko — powiedział. — Numer rachunku fundacji widnieje na każdej stronie.

— Ktoś użył mojego dostępu.

— Kto?

Mykoła spojrzał na mnie.

— Ona. Sprzątaczka miała klucze do wszystkich pomieszczeń.

Serce podeszło mi do gardła.

— Nie dotykałam żadnych dokumentów.

— Ale mogła pani.

— Dość — przerwał Andrij.

Wyjął czerwony zeszyt. Na pierwszych stronach zapisano daty, kwoty i inicjały. Pod każdą sumą widniał podpis Mykoły. Pieniądze pochodziły z fundacji prowadzonej przez jego zmarłą żonę, Darię. Miały finansować leczenie dzieci w małych miejscowościach.

— Przez pół roku wypłynęło ponad osiemset tysięcy hrywien — powiedział Andrij.

Mykoła zacisnął szczękę.

— Daria chciała zamknąć fundację. To ja ją utrzymywałem.

— Kłamiesz — powiedział Andrij.

Nagle do gabinetu wszedł starszy ogrodnik, pan Stefan, z mokrymi rękawami i pękiem kluczy przy pasku. Zwykle nie przekraczał progu tego pomieszczenia.

— Przepraszam, panie Andriju — powiedział. — Ale dłużej nie mogę milczeć.

Mykoła odwrócił się gwałtownie.

— Kto pana wezwał?

— Nikt. Sam przyszedłem.

Stefan wyjął z kieszeni złożoną kartkę.

— Widziałem, jak wczoraj wieczorem przenosił pan kasetę z magazynu do samochodu. Nie wiedziałem, co robić. Potem znalazłem pod schodami ten rachunek.

Andrij rozłożył papier. Była to faktura za rzekomą naprawę dachu. Adres wykonawcy prowadził do pustego garażu należącego do Wiktora Hryhorenki.

Mykoła cofnął się o krok.

— Stefan, zastanów się, co mówisz.

— Zastanawiałem się siedem lat — odpowiedział starzec. — Za długo.

Poczułam, że dłonie mam lodowate. Cała sprawa została przygotowana tak, by winę zrzucono na mnie. Fałszywy podpis, nagranie z kamer, zaginiona kaseta. Gdyby Andrij uwierzył raportowi, straciłabym pracę, a może także mieszkanie.

— Dlaczego chciał pan mnie wrobić? — zapytałam.

Mykoła spojrzał na mnie z nienawiścią.

— Bo właścicielka fundacji miała wrócić do miasta. Daria zapisała jej udział komuś, kogo nie znałem. Musiałem kupić czas.

Andrij zesztywniał.

— Daria nie żyje od trzech lat.

— Zostawiła dokumenty — wyszeptał Mykoła. — Oryginał testamentu. Jeśli go odnajdzie, cały majątek fundacji zostanie przekazany na dom dla dzieci. A wtedy nie dostanę nic.

W gabinecie zapadła cisza.

— Gdzie jest testament? — spytał Andrij.

Mykoła rzucił się do szafki. Ochroniarz zatrzymał go, lecz z kieszeni asystenta wypadła mała, brązowa koperta. Solomia podniosła ją szybciej niż ktokolwiek.

Na kopercie widniało moje nazwisko.

— Olena, to twoje — powiedziała.

Andrij otworzył usta, ale nie zdążył nic powiedzieć. Mój telefon zawibrował. Numer był nieznany.

Odebrałam.

— Czy rozmawiam z Oleną Kowal? — spytał kobiecy głos. — Dzwonię ze szpitala. Musi pani natychmiast przyjechać. Chodzi o pani córkę i wynik badania, którego nikt nie miał prawa zlecić……