CZĘŚĆ 4 — Oddałam krew umierającemu nieznajomemu, a kiedy zobaczyłam trzy czarne samochody, mężczyzna obok mnie nagle pobladł

CZĘŚĆ 4

…Matteo nie spojrzał na Salvatorego.

Spojrzał na mnie.

To wystarczyło, żebym zrozumiała, że od początku nie powiedział mi wszystkiego.

— Co ma wspólnego moja krew z jego ojcem? — zapytałam.

Korytarz szpitala pachniał spalenizną i środkiem do dezynfekcji. Gdzieś za ścianą wył alarm, a ranny dozorca próbował zatamować krwawienie rękawem fartucha.

Salvatore uśmiechał się spokojnie.

— Niech pani zapyta Matteo, dlaczego przez trzydzieści lat płacił za milczenie całego miasta.

— Nora, nie słuchaj go — powiedział Matteo.

— To nie jest odpowiedź.

Jego twarz napięła się.

— Twój ojciec prowadził fundację medyczną. Finansował oddział ratunkowy w tym szpitalu, zanim został zabity.

— Mój ojciec zginął w wypadku.

— Tak ci powiedziano.

W środku mnie coś pękło. Całe życie znałam tę historię. Mokra droga. Poślizg. Samochód znaleziony przy nabrzeżu. Ciało wydobyte po dwóch dniach.

— Co ma do tego moja grupa krwi?

Matteo wyjął z kieszeni złożony dokument. Nie podał mi go od razu.

— Twój ojciec odkrył, że Salvatore i mój własny wuj kradli pieniądze z fundacji. Chciał złożyć zeznania. Zanim zdążył, zabili go.

— A ty o tym wiedziałeś?

— Miałem dziewiętnaście lat. Wiedziałem, że ojciec nie zginął przypadkiem. Nie wiedziałem, kto wydał rozkaz.

— Teraz już wiesz.

— Teraz mam dowód.

Salvatore parsknął śmiechem.

— Masz starą księgę i dziewczynę, którą wciągnąłeś w cudzą wojnę.

— Nie wciągnąłem jej — powiedział Matteo. — To ty ją wybrałeś.

Wtedy zrozumiałam, dlaczego Aaron, a właściwie Luca, tak długo patrzył na worek z moją krwią. Dlaczego Helen znała moje drugie imię. Dlaczego po oddaniu krwi ktoś zostawił mi pióro.

— Dokument w moim mieszkaniu — powiedziałam. — Co miałam podpisać?

Salvatore odpowiedział zamiast Matteo:

— Zrzeczenie się roszczeń do funduszu twojego ojca. Oraz oświadczenie, że nocą weszłaś do archiwum i ukradłaś dokumentację. Twoje odciski są już na kopercie.

Roześmiałam się krótko, bez radości.

— Nie dotknęłam żadnej koperty.

— Dotknęłaś pióra.

Czarne pióro z metalowym klipem. Prezent, który uznałam za podziękowanie. Na jego korpusie była mikroskopijna płytka naciskowa. Salvatore liczył, że przy otwieraniu pudełka zostawię ślad.

Matteo zacisnął pięści.

— Chciałeś zbudować fałszywą sprawę na jej nazwisku.

— Chciałem odzyskać to, co należy do mojej rodziny.

— Ukradłeś pieniądze fundacji.

— Twoja rodzina ukradła je pierwsza.

Salvatore zrobił krok do przodu.

Nie zauważył, że starszy dozorca, Emilio Rizzi, podniósł księgę i wsunął ją pod automat z wodą. Potem nacisnął ukryty przycisk alarmowy na ścianie.

Emilio był świadkiem wypadku mojego ojca. Przez trzydzieści lat milczał, bo Salvatore opłacał leczenie jego żony. Ale tej nocy jego żona już nie żyła.

— Pani Nora — powiedział Emilio drżącym głosem — pana ojca nie znaleziono przy nabrzeżu. Znaleziono go w garażu starej fundacji. Miał przy sobie list do pani matki.

— Gdzie jest ten list?

— W kasie, której Salvatore nie znalazł.

Salvatore rzucił się w jego stronę. Matteo zastąpił mu drogę. Rozległ się trzask, krótki i ciężki. Salvatore upadł na kolano, trzymając się za ramię.

Matteo nie strzelił. Uderzył go rękojeścią broni i odsunął na bok.

— Nie zabiję cię — powiedział. — Zostaniesz przy życiu wystarczająco długo, żeby podpisać sprzedaż wszystkich portów i zwrócić pieniądze fundacji.

— Myślisz, że możesz mnie zmusić?

— Nie ja.

Matteo wskazał na Helen.

Kobieta siedziała pod ścianą z twarzą mokrą od łez. W dłoni trzymała telefon.

— Wysłała kopię księgi do wszystkich udziałowców — powiedział Matteo. — A także do zarządu fundacji.

Helen spojrzała na mnie.

— Nie zrobiłam tego dla pana Bellandiego. Zrobiłam to, bo przez lata mówiłam sobie, że tylko wykonuję polecenia. Dziś zobaczyłam, że moje podpisy mają cudzą krew.

Na końcu korytarza rozległy się syreny. Tym razem nie należały do ludzi Salvatorego. Przyjechała straż pożarna i ratownicy, wezwani przez alarm dozorcy. Matteo jego ludziom kazał odłożyć broń.

— Nie będziemy urządzać wojny w szpitalu — powiedział.

Salvatore roześmiał się przez zęby.

— Myślisz, że to zwycięstwo? Twoje imperium zaraz się rozpadnie.

— Wiem.

To była odpowiedź, której się nie spodziewałam.

Matteo spojrzał na mnie.

— Nie chcę już tego imperium.

— A czego chcesz?

— Oddać fundacji wszystkie pieniądze, które mój ojciec zabrał. I znaleźć kasę z listem twojego ojca.

— Dlaczego miałabym ci pomóc?

— Nie powinnaś.

Po raz pierwszy od chwili, gdy wysiadł z czarnego samochodu, nie próbował mnie przekonać.

Trzy dni później spotkaliśmy się w opuszczonym budynku dawnej fundacji. Farba odpadała ze ścian, a podłoga skrzypiała przy każdym kroku. Matteo przyniósł dokumenty, Helen przyniosła księgę, a Emilio przyniósł klucz do metalowej kasy ukrytej pod schodami.

W środku znajdowała się koperta z pożółkłego papieru.

Na niej zapisano moje imię.

Ręce trzęsły mi się tak mocno, że nie mogłam jej otworzyć.

— Mogę zrobić to za ciebie — powiedział Matteo.

— Nie.

Rozdarłam papier.

List był krótki. Ojciec pisał, że jeśli go zabraknie, mam nie wierzyć w historię o wypadku. Pisał też, że część pieniędzy fundacji ukrył na moje nazwisko, aby pewnego dnia można było odbudować oddział, który odebrano najbiedniejszym pacjentom.

Pod listem znajdował się akt własności.

Fundacja należała do mnie.

Matteo nie próbował sobie niczego zatrzymać. Podpisał przekazanie wszystkich udziałów i przekazał zarządzanie niezależnej radzie, w której znalazła się także Helen. Salvatore stracił porty, ludzi i nazwisko, którym przez lata zasłaniał swoje kradzieże. Nie potrzebowałam widzieć jego upadku, żeby wiedzieć, że wszystko, o co walczył, wymknęło mu się z rąk.

Luca Ferretti zniknął, ale zostawił za sobą ślad w księdze, którego nie dało się już usunąć. Helen zeznawała przeciwko niemu i Salvatoremu. Emilio dostał opiekę medyczną dla rodziny z pieniędzy fundacji.

A Matteo?

Został przy oddziale ratunkowym, dopóki nie przekazał ostatniego dokumentu.

— Wyjeżdżasz? — zapytałam, gdy podał mi klucze do magazynu z dokumentami.

— Tak.

— Dokąd?

— Tam, gdzie moje nazwisko nie otwiera żadnych drzwi.

Popatrzyłam na niego. Wciąż miał bliznę pod żebrami. Wciąż poruszał się ostrożnie. Ale po raz pierwszy wyglądał nie jak człowiek, który przeżył zamach, tylko jak ktoś, kto przeżył własne życie.

— Czy ta krew naprawdę uratowała ci życie? — spytałam.

— Tak.

— Więc jesteśmy kwita.

Pokręcił głową.

— Nie. Pani dała mi czas, żebym naprawił to, czego sam nie umiałem nawet nazwać.

Nie odpowiedziałam. Wsunęłam list ojca między dokumenty fundacji i zamknęłam teczkę.

Tego samego wieczoru wróciłam do szpitala Dobrego Portu. Na ścianie oddziału ratunkowego wisiała nowa tablica z nazwiskami darczyńców. Nie umieściłam tam swojego nazwiska.

Zamiast tego zleciłam wyrycie nazwiska ojca na małej mosiężnej tabliczce przy wejściu do banku krwi.

Pod nim znalazło się jedno zdanie:

„Żadne życie nie powinno zależeć od tego, czy ktoś potrafi zapłacić”.

Kiedy kończyłam podpisywać dokument, pielęgniarka przyniosła mi przesyłkę. W środku było czarne pióro, to samo, które ktoś zostawił pod moimi drzwiami. Na metalowym klipie widniała nowa, głęboka rysa.

Dołączono kartkę od Matteo.

„Nie zatrzymuj go. Sprzedaj go, a pieniądze przelej pierwszemu pacjentowi, którego nie będzie stać na leczenie”.

Walter, mój rudy kot, dostał z tego dnia nową zabawkę w kształcie myszy. Pióro położyłam obok dokumentów fundacji.

Nazajutrz rano przyszła kobieta z chłopcem, który potrzebował pilnej operacji. Nie znałam jej nazwiska. Nie wiedziała, kto finansuje zabieg.

Podpisałam zgodę.

A potem wsunęłam pióro z powrotem do pudełka banku krwi, dokładnie tam, gdzie zaczęła się cała historia.

Na metalowej tabliczce, pod nazwiskiem mojego ojca, świeciła jedna kropla krwi.