CZĘŚĆ 4 — Ojciec wysłał mnie do niewidomego króla jako przynętę, lecz po jednej rozmowie kapitan przestał się uśmiechać

CZĘŚĆ 4

Mój ojciec nie przybywał po zwycięstwo. Przybywał po coś, co mogło zniszczyć całą prawdę o jego zdradzie.

Aleksander natychmiast wydał rozkazy.

— Zamknąć kaplicę. Przenieść księgi do północnej wieży. Nikomu nie wolno wejść do podziemi bez mojego pozwolenia.

— Nawet mnie? — zapytałam.

— Zwłaszcza pani.

— Dlaczego?

— Bo jeśli ktoś chce podpalić archiwum, może liczyć na to, że pobiegnie pani za mną, a nie od siebie.

Nie zdążyłam odpowiedzieć. Na dziedzińcu rozległ się dźwięk rogu, potem drugi. Z murów dobiegły rozkazy, tupot butów i szczęk zamykanych krat.

Inés chwyciła mnie za rękę.

— Pani musi się ukryć.

— Nie. Muszę zobaczyć, co jest w archiwum.

— To właśnie powiedziałaby osoba, która nie zamierza się ukryć.

Pobiegłyśmy do kaplicy. Pod kamiennym ołtarzem znajdowały się wąskie schody. Zeszłyśmy po nich wraz z Aleksandrem i dwoma strażnikami.

W podziemiach panował zapach wilgoci, popiołu i starego pergaminu. Król poruszał się szybciej od nas. Liczył kroki, dotykał ścian i zatrzymywał się przy każdym skrzyżowaniu.

— Trzecia nisza po lewej — powiedział.

Strażnik odsunął kamienną płytę. Za nią stały skrzynie z dokumentami.

Jedna była już otwarta.

Płomień pełzał po jej dnie.

— Woda! — krzyknęłam.

Inés podała mi wiadro. Wylałam je na pergaminy, zanim ogień zdążył zająć całą skrzynię. Na wierzchu leżała księga oprawiona w czarną skórę.

Aleksander dotknął jej okładki.

— To rejestr poselstw.

— Otwórz ją — powiedziałam.

— Nie muszę widzieć, by wiedzieć, że tego właśnie szukali.

W środku znajdowały się listy sprzed sześciu lat. Były tam rozkazy mojego ojca, zapisy przekazanych pieniędzy i nazwiska żołnierzy, którzy mieli opuścić posterunki podczas bitwy.

Na ostatniej stronie widniał podpis don Oktawiusza.

Aleksander przeczytał go palcami, przesuwając dłonią po wypukłym atramencie.

— Ten dokument wystarczy, by pozbawić go ziem i tytułów.

— Jeśli przeżyje noc — powiedziałam.

Jakby na potwierdzenie moich słów nad nami rozległ się huk. Kamień zadrżał. Zgasła jedna z pochodni.

Jeden ze strażników wybiegł na schody.

— Przebili się przez wschodni mur!

Aleksander podał księgę mnie.

— Pani wyprowadzi ją północnym tunelem.

— A ty?

— Zostanę.

— Nie po to przyjechałam, żeby teraz pozwolić ci zginąć.

Jego twarz złagodniała.

— Klara, nie myl odwagi z obowiązkiem ratowania wszystkich.

— A ty nie myl troski z rozkazem.

Przez chwilę słuchaliśmy siebie w ciemności. Potem król uśmiechnął się krótko.

— W takim razie proszę iść za mną.

Wyszliśmy na dziedziniec bocznym przejściem. Napastnicy byli już na murach. Nad twierdzą wisiał dym. Mężczyzna w płaszczu z herbem Villaseñorów próbował otworzyć południową bramę, ale strażnicy powalili go, zanim zdążył podnieść zasuwę.

Wśród walczących zobaczyłam mojego ojca.

Nie miał zbroi. Miał tylko ciemny płaszcz i twarz człowieka, który uważał, że świat od dawna należy do niego.

— Klara! — zawołał. — Podejdź do mnie, a wszystko ci wybaczę.

Aleksander stanął przede mną.

— Nie ma pani nic do wybaczenia — powiedział.

Ojciec roześmiał się.

— Wasza Wysokość, pańska żona właśnie zdradziła własny ród.

— Nie jestem jego żoną — odpowiedziałam. — Jeszcze nie.

Ojciec zmrużył oczy.

— Zawsze byłaś bezużyteczna.

Te słowa kiedyś potrafiły odebrać mi oddech. Tym razem zabrzmiały jak pusty kubek odstawiony na stół.

— Nie, ojcze. Byłam tylko jedyną osobą, której nie umiałeś użyć.

Zza pleców Aleksandra wystąpił kapitan Esteban, prowadzony przez strażników.

— To ona ma księgę — powiedział don Oktawiusz.

Esteban spojrzał na niego i po raz pierwszy jego twarz straciła całą pewność.

— Nie mówiłeś, że dokumenty ocalały.

Ojciec odwrócił głowę.

Wtedy zrozumiał, że sam wypowiedział słowa, których nie powinien znać.

Aleksander uniósł podbródek.

— Dziękuję, kapitanie. Właśnie potwierdził pan, że pański sojusznik wiedział o archiwum.

Esteban pobladł.

— Ja…

— Słyszeliśmy pana wszyscy — przerwałam mu.

Don Oktawiusz zacisnął pięści. Próbował jeszcze wydać rozkaz, ale jego ludzie zaczęli odkładać broń. Jeden po drugim.

Bitwa skończyła się przed świtem.

Ojca i Estebana zamknięto w dolnych celach. Dokumenty przewieziono do królewskiego sądu. Don Oktawiusz stracił majątek, tytuł i prawo do występowania w imieniu rodu. Esteban zeznał wszystko, bo wiedział, że podpisy i głosy świadków pozostawiły mu tylko jedną drogę: prawdę.

Aleksander odmówił zemsty.

— Prawo zrobi to, czego nie powinien robić gniew — powiedział.

Następnego dnia znalazłam w pustej komnacie mojego ojca skrzynię z rzeczami sióstr. Były tam jedwabne rękawiczki, listy zaręczynowe i miniaturowe portrety kobiet, które miały dostać życie przygotowane przez innych.

Nie wzięłam niczego.

Zabrałam tylko kościany grzebień. Leżał na mojej dłoni, gładki i lekki. Trzy naprawione zęby przypominały mi, że uszkodzenie nie jest końcem historii.

Tydzień później Aleksander zapytał mnie w ogrodzie:

— Czy nadal chce pani odejść po upływie trzydziestu dni?

Śnieg topniał na kamieniach. W powietrzu pachniało mokrą ziemią.

— A jeśli zostanę, bo sama tego chcę?

— Wtedy poproszę panią, by została królową Monteoscuro.

— Nie dlatego, że mój ojciec mnie przysłał?

— Właśnie dlatego, że mimo niego znalazła pani własną drogę.

Pobraliśmy się wiosną, bez wielkiego orszaku. Inés płakała przy ołtarzu, a ja śmiałam się, kiedy Aleksander pomylił kierunek, z którego dochodziły dzwony.

— To nie było zabawne — powiedział.

— Było odrobinę.

— W takim razie będę musiał przyzwyczaić się do królowej, która nie boi się śmiać.

— A ja do króla, który udaje, że nie potrzebuje pomocy.

— Nigdy nie udawałem.

— Właśnie teraz pan udaje.

Minęły miesiące.

W Monteoscuro otworzyłam warsztat naprawy. Szyłam płaszcze dla strażników, reperowałam uprzęże i uczyłam dzieci, jak nie wyrzucać rzeczy tylko dlatego, że pękły.

Aleksander nadal uczył się twierdzy dźwiękami. Ja nauczyłam się chodzić po niej z zamkniętymi oczami. Rozpoznawałam schody po chłodzie kamienia, drzwi po zapachu drewna i jego kroki po krótkiej ciszy, która zawsze pojawiała się przed pierwszym dotknięciem laski.

Nasz syn, Mateo, urodził się zimą. Miał donośny płacz i zwyczaj zaciskania małej dłoni na wszystkim, co znalazło się w pobliżu.

Pewnego poranka znalazłam go przy kominku z moim kościanym grzebieniem w palcach.

— Nie wolno brać rzeczy z kuferka mamy — powiedziałam.

— Dlaczego? — zapytał Aleksander zza mojego ramienia.

— Bo to pamiątka.

— Pamiątki są po to, żeby przypominać, nie żeby leżeć zamknięte.

Podałam grzebień synowi.

Mateo przesunął palcem po naprawionych zębach.

— Kto go zepsuł?

— Kiedyś życie — odpowiedziałam.

— A kto naprawił?

Spojrzałam na Aleksandra.

— Człowiek, który potrafił zobaczyć wartość tam, gdzie inni widzieli tylko uszkodzenie.

Na początku lata przyszedł list od ojca. Nie był już opatrzony pieczęcią jastrzębia. Papier nosił ślady wilgoci, a pismo było nierówne.

„Klaro, jestem chory. Twój mąż może mnie ułaskawić. Przyjedź. Jesteś moją córką”.

Aleksander znalazł mnie przy oknie.

— Chcesz odpowiedzieć?

— Tak.

— Co napiszesz?

Wzięłam pióro.

„Jestem twoją córką. Dlatego nie będę już ratować cię przed konsekwencjami twoich decyzji. O twoim losie zdecyduje prawo”.

Złożyłam kartkę i oddałam ją posłańcowi.

Nie czułam triumfu.

Czułam ciszę.

Tę samą, która zapadła we mnie, gdy po raz pierwszy usłyszałam, że nie muszę zostać niczyją żoną, córką ani narzędziem.

Wieczorem spadł pierwszy śnieg. Mateo spał przy kominku, a Aleksander siedział obok mnie na kamiennej ławie.

Położyłam kościany grzebień na parapecie.

Jego trzy naprawione zęby odbiły światło płomieni.

Tym razem niczego nie trzeba było już naprawiać.