Zgodziłam się udawać narzeczoną mafijnego szefa, ale po naszym pierwszym pocałunku jego ochroniarz nagle zbladł

— Chcę, żebyś przez trzy miesiące udawała moją narzeczoną — powiedział Luca D’Angelo, a ja upuściłam widelec na talerz zimnych frytek.

Było wtorkowe popołudnie. W małej jadłodajni przy ulicy Mercer pachniało przypalonym olejem, kawą i mokrymi płaszczami. Jeszcze chwilę wcześniej liczyłam na komputerze, ile dni zostało do chwili, gdy dom opieki wyrzuci moją matkę na ulicę. Czternaście setek dolarów. Tyle miałam po opłaceniu rachunków. Za mało nawet na tydzień.

A teraz naprzeciwko mnie siedział mężczyzna, którego nazwisko szeptano przy zamkniętych drzwiach.

— Słucham? — zapytałam.

Luca oparł łokcie na stole. Sześć dni wcześniej zszywałam jego bok w nocnej przychodni. Kula przeszła na wylot, ale pamiętałam, jak krew kapała na wybieloną podłogę i jak patrzył na mnie szarymi oczami, jakby oceniał, czy warto mnie zapamiętać.

Teraz miał na sobie granatowy garnitur, złoty zegarek i spokojny wyraz twarzy. Tylko blizna pod kołnierzykiem zdradzała, że niedawno leżał na moim stole zabiegowym.

— Słyszałaś. Potrzebuję narzeczonej.

— Wynajmij aktorkę.

— Aktorki kłamią, kiedy są przestraszone. Ty nie.

Kelnerka Delia postawiła przed nim czarną kawę. Filiżanka zadzwoniła o spodek tak głośno, że kilka osób odwróciło głowy.

— Nie jestem zainteresowana — powiedziałam.

— Twoja matka przebywa w zakładzie przy ulicy Bell. Zaległość wynosi osiem tysięcy sześćset czterdzieści dwa dolary. Jeśli zapłacę, zostanie tam do końca życia.

Serce uderzyło mi pod żebrami.

— Grozisz mi?

— Oferuję ci pieniądze.

— To ta sama rzecz, kiedy pochodzi od ciebie.

Na jego ustach pojawił się ledwie widoczny uśmiech.

— Trzy miesiące. Publiczne kolacje, kilka spotkań rodzinnych, żadnych zobowiązań poza tym, że będziesz wyglądała na zakochaną. Dostaniesz pięćdziesiąt tysięcy z góry.

— A jeśli odmówię?

— Nic ci się nie stanie. — Wypowiedział to zbyt szybko. — Ale twojej matce może być trudniej.

Wstałam. Krzesło zaskrzypiało po kafelkach.

— Nie sprzedaję uczuć.

— Nie proszę o uczucia. Proszę o przedstawienie.

— A po co ci żona z przedstawienia?

Luca przez chwilę milczał. Za szybą deszcz spływał po witrynie, rozmazując światła samochodów.

— Mój ojciec sporządził testament. Warunkiem przejęcia rodzinnej firmy jest ślub z kobietą, która nie należy do naszego świata. Do tego czasu zarząd przejmie mój wuj.

— I mam uwierzyć, że człowiek taki jak ty potrzebuje pomocy w znalezieniu kobiety?

— Kobiety, która nie chce mojego nazwiska ani pieniędzy, jest mniej niż myślisz.

— Właśnie zaoferowałeś mi pięćdziesiąt tysięcy.

— Dlatego wiem, że nie będziesz udawała zainteresowania pieniędzmi. Będziesz udawała zainteresowanie mną.

Powinnam wyjść. Powinnam rzucić mu kawę w twarz i wrócić do matki z pustymi rękami. Zamiast tego pomyślałam o jej pokoju, o różowym kocu z wyszywanymi żurawiami, który prałam co sobotę, bo inaczej nie rozpoznawała własnego łóżka.

— Chcę umowy — powiedziałam.

— Już ją przygotowałem.

Jeden z jego ludzi położył na stole cienką czarną teczkę. Miał bliznę przecinającą brew i dłoń zaciśniętą na metalowej klamrze nesesera.

— Nie podpiszę niczego, czego nie przeczytam z prawnikiem.

— Rozsądnie.

— I żadnych kłamstw wobec mojej matki.

— Ona nie musi wiedzieć, że to układ.

Zamknęłam teczkę.

— Właśnie dlatego potrzebuję własnego adwokata.

Luca pochylił się bliżej. Pachniał cedrem i deszczem.

— Jutro o dziewiętnastej przyjedziesz do mojego domu. Poznasz rodzinę.

— Nie zgodziłam się jeszcze.

— Zgodziłaś się, kiedy powiedziałaś, że chcesz umowy.

Miał rację. To zabolało najbardziej.

Następnego dnia o dziewiętnastej stałam przed bramą jego posiadłości z czarną teczką pod pachą i srebrną spinką w kształcie żurawia przypiętą do płaszcza. Była jedyną rzeczą, którą matka rozpoznawała zawsze.

Brama otworzyła się bezszelestnie.

A kiedy wysiadłam z samochodu, drzwi domu rozsunęły się przede mną, jakby ktoś właśnie wydał rozkaz…

CZĘŚĆ 2

…i w progu pojawiła się kobieta o włosach białych jak sól.

— To ona? — zapytała.

Stała w marmurowym holu, pod ogromnym żyrandolem z kryształów. Każdy krok odbijał się od posadzki, a na ścianach wisiały portrety mężczyzn o twardych twarzach. Rodzina D’Angelo patrzyła na mnie z ram, jakby już oceniali, ile jestem warta.

Luca położył dłoń na moich plecach.

— Ivy, poznaj moją ciotkę Beatrice.

— Narzeczoną — poprawiła go kobieta.

— Umowa nie została jeszcze podpisana — odpowiedziałam.

Jej usta zacisnęły się w cienką linię.

— Odważna.

— Zwykle nazywa się to ostrożnością.

Za mną ochroniarz zamknął drzwi. Zamek kliknął cicho, ale poczułam go jak metalową obręcz wokół gardła.

Kolacja odbywała się w jadalni długiej jak korytarz. Na stole płonęły świece, srebrne sztućce leżały w idealnych odstępach, a pod moim talerzem ktoś umieścił kartkę z pytaniami: gdzie studiowałam, kim byli moi rodzice, dlaczego nigdy nie wyszłam za mąż.

— To przesłuchanie? — zapytałam.

Beatrice uniosła kieliszek.

— W tej rodzinie każde małżeństwo jest przesłuchaniem.

— W takim razie odpowiem tylko na pytania zadane z szacunkiem.

Luca spojrzał na mnie z boku. W jego oczach pojawiło się coś, czego nie umiałam nazwać.

Przez pierwsze pół godziny przedstawienie szło dobrze. Opowiadałam o pracy w przychodni, o matce, o tym, że nie znoszę anyżu. Luca dotykał mojego nadgarstka, kiedy ktoś zadawał zbyt osobiste pytanie. Robił to tak naturalnie, że sama zaczynałam zapominać, iż jego dłoń była częścią umowy.

Potem do sali wszedł mężczyzna w kremowym garniturze.

Miał ten sam kształt szczęki co Luca, lecz jego uśmiech był łagodniejszy. Zatrzymał się za moim krzesłem.

— Wuj Matteo — powiedział Luca.

— Dziewczyna z przychodni — odparł Matteo. — Ciekawe miejsce, żeby szukać narzeczonej.

— Znalazłem ją tam, gdzie ty nigdy byś nie szukał — odpowiedział Luca.

Matteo położył palce na oparciu mojego krzesła. Pachniał goździkami.

— Słyszałem, że twoja matka ma problemy z pamięcią.

Nóż w mojej dłoni zatrzymał się nad talerzem.

— Ma chorobę, nie wstyd.

— Oczywiście. Chciałem tylko powiedzieć, że w rodzinie takich jak nasza słabość zawsze kosztuje.

Luca wstał tak gwałtownie, że kieliszek przewrócił się na obrus.

— Wyjdź.

Matteo przestał się uśmiechać.

— Jeszcze nie skończyłem.

— Ja skończyłem.

W pomieszczeniu zapadła cisza. Nawet Beatrice odłożyła widelec.

Luca wyprowadził mnie do oranżerii. Szyby były zaparowane, a krople deszczu stukały w dach jak paznokcie.

— Przepraszam — powiedział.

— Nie potrzebuję przeprosin. Potrzebuję wiedzieć, dlaczego twój wuj tak bardzo chce mnie przestraszyć.

— Bo nie chce, żebym odziedziczył firmę.

— A ty naprawdę jesteś tylko ofiarą rodzinnych intryg?

— Nie.

— Wreszcie szczera odpowiedź.

Odwrócił wzrok.

— Nie jestem dobrym człowiekiem, Ivy.

— Tego nie musisz mi tłumaczyć.

— Zrobiłem rzeczy, których nie da się cofnąć. Ale nie skrzywdzę ciebie.

— Każdy człowiek, który mówi „nie skrzywdzę cię”, zwykle zaraz dodaje „zaufaj mi”.

— Nie proszę o zaufanie.

— A czego chcesz?

Spojrzał na srebrnego żurawia przy moim kołnierzu.

— Żebyś została do końca umowy.

— To nie brzmi jak prośba.

— Bo nie umiem prosić.

Przez następne dwa tygodnie grałam jego narzeczoną. Poznałam ludzi, którzy uśmiechali się do Luki, a potem szeptali za jego plecami. Nauczyłam się, że przy jego stole wszyscy trzymają szklanki prawą ręką, żeby lewa była wolna. Nauczyłam się też, że Luca budził się każdej nocy o trzeciej siedemnaście i przez kilka sekund patrzył w pustkę, jakby nadal słyszał czyjś krzyk.

Pewnego piątkowego wieczoru wróciliśmy z przyjęcia. W samochodzie padał deszcz, a kierowca milczał za szybą oddzielającą nas od przedniej części auta.

— Jutro musimy przekonać mojego bankiera, że jesteśmy zakochani — powiedział Luca.

— To będzie trudne. Nie lubię bankierów.

— Możesz zacząć od pocałunku.

— Możesz zacząć od pytania.

— Pocałuj mnie, Ivy.

Powinnam odmówić. Zamiast tego przypomniałam sobie jego dłoń na moich plecach, jego głos w oranżerii i to, jak zawsze stawał między mną a Matteo.

Dotknęłam jego twarzy.

Pocałunek miał trwać trzy sekundy.

Trwał znacznie dłużej. Luca zesztywniał, jakby ktoś wyłączył mu oddech, a potem przyciągnął mnie do siebie z siłą, której się po nim nie spodziewałam. Kiedy się odsunęłam, jego oczy nie były już chłodne.

Były przerażone.

— Co się stało? — szepnęłam.

Luca spojrzał na mnie, jakby zobaczył ducha.

— Ten pocałunek… przypomniał mi, kto próbował mnie zabić.

W tej samej chwili jego telefon zawibrował. Na ekranie pojawiła się wiadomość od nieznanego numeru: „Ona nie jest tą, za którą ją uważasz. Przywieź ją jutro do magazynu przy nabrzeżu, jeśli chcesz poznać prawdę”.

Luca przeczytał wiadomość dwa razy, a potem uniósł na mnie wzrok.

— Ivy, od tej chwili nie mogę już pozwolić ci odejść…

CZĘŚĆ 3

…bo ktoś właśnie wysłał mu moje zdjęcie zrobione przez szybę przychodni.

Na fotografii stałam przy ladzie, z włosami związanymi gumką i srebrnym żurawiem przypiętym do kołnierza. Pod spodem widniało jedno zdanie: „Dziewczyna z żurawiem wie więcej, niż mówi”.

— Nie wiem, co to znaczy — powiedziałam.

— Ja też jeszcze nie.

— Powiedziałeś, że nie pozwolisz mi odejść.

— Powiedziałem, że nie pozwolę nikomu cię zabrać.

Samochód zatrzymał się przed domem. Luca wysiadł pierwszy i podał mi rękę. Jego palce były zimne.

— Jutro nie jedziemy do magazynu — oznajmił.

— A jeśli tam jest odpowiedź?

— To pułapka.

— A jeśli jedyną pułapką jest twoja potrzeba kontrolowania wszystkiego?

Nie odpowiedział. W holu czekał jego prawnik, Aleksander Rinaldi, z czarną walizką i twarzą człowieka, który od dawna nie sypiał spokojnie.

— Mamy problem — powiedział.

— W tej rodzinie to chyba powitanie — odparłam.

Aleksander otworzył walizkę. W środku leżała mała kaseta pamięci, koperta z czerwonym stemplem i zdjęcie mojego ojca.

Zamarłam.

Nie widziałam jego twarzy od dwudziestu lat. Matka mówiła, że zginął w wypadku, zanim zdążyłam nauczyć się czytać. Na fotografii stał przed magazynem, w mundurze ochroniarza, a obok niego młody Matteo D’Angelo.

— Skąd to macie? — zapytałam.

— Z sejfu twojego ojca — odpowiedział Aleksander. — Znalazłem je dziś rano, po tym jak ktoś włamał się do archiwum.

Luca zacisnął szczękę.

— Powiedz jej wszystko.

Prawnik wyjął kopertę. Papier zaszeleścił w jego rękawiczkach.

— Twój ojciec, Daniel Collins, nie zginął przypadkowo. Przez lata prowadził księgowość portowych firm należących do D’Angelo. Odkrył, że Matteo pierze pieniądze przez fundację i zleca zabójstwa ludzi, którzy chcą zeznawać.

— Dlaczego nikt mi nie powiedział?

— Bo twoja matka podpisała zeznanie, że Daniel uciekł. Zrobiła to, żeby cię ochronić. Potem ktoś podawał jej leki pogarszające pamięć.

Poczułam, jak podłoga mięknie pod stopami.

— Kto?

Aleksander włączył nagranie.

Z głośnika popłynął głos Matteo.

„Jeśli chłopak przeżyje, Luca odziedziczy wszystko. Trzeba go odsunąć, zanim zrozumie, co zrobił jego ojciec. A dziewczynę Collinsów obserwować. Może doprowadzi nas do dokumentów”.

W pokoju słychać było tylko trzask nagrania.

Luca pobladł.

— To głos Matteo — powiedział. — Znam go.

— A co znaczy „co zrobił jego ojciec”? — zapytałam.

Aleksander wyjął ostatni dokument.

— Ojciec Luki nie był mordercą. Przed śmiercią przekazał wszystkie dowody Danielowi Collinsowi. Luca przez lata wierzył, że Daniel zdradził rodzinę i zabił jego ojca. Matteo podsunął mu fałszywe zeznania.

Spojrzałam na Lucę.

— To dlatego mnie zatrudniłeś?

— Myślałem, że jesteś przypadkową kobietą. — Jego głos załamał się po raz pierwszy. — Nie wiedziałem, że jesteś córką człowieka, który próbował go powstrzymać.

— A pocałunek?

Zamknął oczy.

— Twój żuraw. Twój zapach. Kiedy byłaś blisko, przypomniałem sobie noc, gdy widziałem twojego ojca przy nabrzeżu. Matteo stał obok. Miał na rękach krew.

Nagle z korytarza dobiegł brzęk tłuczonego szkła.

Ochroniarz wbiegł do pokoju.

— Szefie, ktoś wyłączył kamery. Brama jest otwarta.

Luca spojrzał na dokumenty, potem na mnie.

— Matteo wie, że znaleźliśmy nagranie.

Telefon Aleksandra zadzwonił. Prawnik odebrał, słuchał przez trzy sekundy i zbladł.

— Zakład przy ulicy Bell — powiedział. — Ktoś właśnie zabrał twoją matkę…