Miałam nauczyć brata mafijnego bossa manier, lecz po jednej kolacji jego ochroniarz zbladł, a Lucian przestał się uśmiechać

Kiedy położyłam dłoń na piersi Luciana Morettiego i kazałam mu powiedzieć „proszę”, trzech uzbrojonych mężczyzn znieruchomiało, pokojówka upuściła srebrną łyżeczkę, a jego młodszy brat niemal spadł z krzesła.

Lucian nie roześmiał się nawet przez sekundę.

Spojrzał na moje palce oparte na burgundowym jedwabiu jego krawata.

— Zabierz rękę — powiedział cicho.

— Nie.

Przy długim stole w jadalni posiadłości Morettich Nico zakrył usta serwetką. Jego ramiona drżały.

Lucian przeniósł wzrok na niego.

— Woda jest niezwykle interesująca — wymamrotał Nico.

Zacisnęłam palce na krawacie i poprawiłam go o pół centymetra.

— Teraz jest prosto.

— Był prosty.

— Nie był.

— Był.

— Lucian — odezwałam się spokojnie — jeśli zamierzasz patrzeć na każdego gościa tak, jakbyś właśnie wybierał miejsce pochówku, przynajmniej nie rób tego z krzywym krawatem.

Pokojówka Maria odwróciła twarz, żeby ukryć uśmiech.

Miałam trzydzieści dwa lata, metr sześćdziesiąt sześć wzrostu i ciało, które przez pół życia próbowano nauczyć przepraszać za zajmowanie miejsca. Dlatego nosiłam dopasowaną kremową bluzkę, szmaragdową spódnicę i miedzianą broszkę w kształcie jaskółki, przypiętą tuż nad biodrem. Babcia podarowała mi ją w dniu, kiedy powiedziałam, że nie zamierzam już kupować ubrań, które mają mnie ukrywać.

Lucian Moretti miał trzydzieści sześć lat, szerokie ramiona, czarne włosy i spojrzenie, od którego ludzie przypominali sobie nagle o wszystkich swoich grzechach. Jego rodzina kontrolowała kluby, firmy transportowe, budowy i tyle wpływów w Chicago, że obcy ściszali głos na sam dźwięk nazwiska Moretti.

Zatrudnił mnie, żebym naprawiła Nico przed wielkim weekendem dobroczynnym fundacji.

Według Luciana jego brat był nieodpowiedzialny, rozpieszczony i zbyt impulsywny, by wygłosić przemówienie przed darczyńcami.

Według mnie problem stał przede mną.

— Pański brat zna zasady — powiedziałam, wskazując na Nico. — Tylko czasami łamie je, kiedy uważa, że ktoś potrzebuje pomocy.

— To definicja problemu z manierami.

— Nie. To definicja człowieka, który czasem ma lepszy osąd niż jego starszy brat.

Nico przestał się uśmiechać.

Lucian skrzyżował ręce.

— A ja?

— Pan zna wszystkie zasady i mimo to sprawia, że kolacja przypomina przesłuchanie.

W jadalni zapadła cisza.

Potem Nico parsknął śmiechem.

Lucian spojrzał na niego, a śmiech zgasł mu w gardle.

— Właśnie o tym mówię — wskazałam na Luciana. — Ta mina.

— Patrzę na brata.

— Patrzy pan tak, jakby jego dalsze życie zależało od następnej odpowiedzi.

— Czasami zależy.

Po raz pierwszy zabrzmiał nie jak tyran, tylko jak człowiek, który od dawna nie pozwala sobie zasnąć.

Nico przyszedł tego dnia do domu z kawą dla Marii.

— Mleko owsiane, cynamon, bez cukru — powiedział, wręczając jej kubek.

— Pamiętałeś.

— Zagroziłaś mi łyżką.

— Przypomniałam ci stanowczo.

— Wycelowałaś nią w moją twarz.

— Zadziałało.

Nico znał etykietę doskonale. Potrafił prawidłowo przedstawić dyplomatę, poprowadzić rozmowę z darczyńcą i ustawić przy stole osoby, które nie powinny siedzieć obok siebie. Problem polegał na tym, że wybierał ludzką przyzwoitość zamiast rodzinnych instrukcji.

W ubiegłym roku zamienił się miejscem z osiemdziesięciodwuletnią darczynią, którą posadzono obok trzech mężczyzn rozmawiających przez cały wieczór o rzeczach, których nie rozumiała.

— Zniszczył plan stołu — powiedział Lucian.

— Ta kobieta przekazała fundacji kolejne sto tysięcy dolarów — odparł Nico.

— To nie był powód, żeby zmieniać ustalenia.

— Właśnie był — powiedziałam.

Lucian zacisnął szczękę.

Wtedy zauważyłam coś dziwnego. Za każdym razem, gdy wspominałam o gali, jego palce dotykały srebrnego zegarka na lewym nadgarstku. Nie sprawdzał godziny. Naciskał kciukiem na niewielką rysę na kopercie.

Jakby odliczał czas do katastrofy.

Wieczorem, o dziewiętnastej, ćwiczyliśmy powitanie dla najważniejszego darczyńcy. Lucian wykonał wszystko idealnie, lecz jego głos brzmiał tak, jakby potwierdzał wyrok.

— Proszę uśmiechnąć się odrobinę — powiedziałam.

— Uśmiecham się.

— Nie. Pańska twarz tylko przestała grozić śmiercią.

Nico zakrztusił się wodą.

Lucian pochylił się ku mnie.

— Pani Brooks, zatrudniłem panią do szkolenia mojego brata.

— Wiem.

— Więc przestań mnie poprawiać.

— Zrobię to, kiedy przestanie pan zachowywać się jak człowiek, który czeka na nóż między żebrami.

Jego twarz zmieniła się tak szybko, że prawie to przeoczyłam.

Prawie.

W tej samej chwili drzwi jadalni otworzyły się gwałtownie. Marco Bell, szef ochrony, wszedł z telefonem przy uchu. Miał mokry od deszczu kołnierz i białe knykcie.

— Lucian, musisz zobaczyć wiadomość z fundacji.

Lucian wyciągnął rękę.

Marco jednak spojrzał najpierw na mnie.

— To dotyczy Nico — powiedział.

Nico wstał.

— Co zrobiłem?

— Jeszcze nie wiemy — odparł Marco.

Lucian odebrał telefon. Przeczytał coś na ekranie, po czym jego palce znów zacisnęły się na rysie zegarka.

— Wszyscy wychodzą — powiedział.

— A ja? — spytałam.

— Pani zostaje.

Wtedy zrozumiałam, że nie chodziło już o maniery.

Marco zamknął drzwi. Lucian położył na stole czarną teczkę, której wcześniej tam nie było, i przesunął ją w moją stronę.

— Proszę ją otworzyć — powiedział.

Moja dłoń zawisła nad metalowym zapięciem…

CZĘŚĆ 2

Moja dłoń zawisła nad metalowym zapięciem, a w ciszy słychać było tylko deszcz uderzający o wysokie okna.

— Co jest w środku? — spytałam.

— Powód, dla którego od jutra mój brat nie może pojawić się na żadnym spotkaniu fundacji.

Nico pobladł.

— Lucian, o czym ty mówisz?

— O przelewie z konta fundacji na rachunek, który założono na twoje nazwisko.

Otworzyłam teczkę. W środku leżały wydruki przelewów, kopia rachunku bankowego i fotografia Nico wychodzącego z bocznego wejścia jednego z klubów Morettich. Na zdjęciu trzymał czarną kopertę.

— To nie moje konto — powiedział Nico.

— Numer jest przypisany do ciebie — odparł Lucian.

— Nie mam nawet dostępu do rachunków fundacji.

— Ale ktoś miał dostęp do twoich danych.

Poczułam chłód pod żebrami. Na pierwszej stronie widniała kwota dwustu czterdziestu tysięcy dolarów. Na kolejnych pojawiały się następne przelewy, zawsze w dni, kiedy Nico organizował wydarzenia dla młodzieży z południowej części miasta.

— To wygląda jak kradzież — powiedziałam.

— Bo nią jest — odparł Lucian.

Nico uderzył dłonią w stół. Szkło w stojącym obok kieliszku zadrżało.

— Nie ukradłem ani centa.

— Wierzę ci — powiedziałam.

Lucian spojrzał na mnie ostro.

— Nie pytałem o pani wiarę.

— A ja nie potrzebuję pozwolenia, żeby ją mieć.

Przez chwilę patrzyliśmy na siebie ponad teczką. Jego oczy były zimne, lecz pod nimi zobaczyłam zmęczenie. Nie zwykłe zmęczenie. Strach, który od dawna udawał gniew.

O dwudziestej pierwszej przenieśliśmy się do biblioteki. Na kominku stał zegar wahadłowy, który wybijał godziny z głuchym metalicznym tonem. Maria przyniosła herbatę, ale nikt jej nie dotknął.

— Kto jeszcze ma dostęp do kont? — spytałam.

— Ja, dyrektor finansowy Damian Rinaldi, księgowa fundacji i rada powiernicza — odpowiedział Lucian.

— A Nico?

— Nie.

Nico zaśmiał się bez humoru.

— Świetnie. Jestem oskarżony o kradzież z konta, którego nie mogę dotknąć.

— Nie jesteś jeszcze oskarżony — powiedział Lucian.

— Patrzysz na mnie jak na oskarżonego.

— Patrzę na ciebie jak na mojego brata.

— To jeszcze gorzej.

Lucian odwrócił wzrok. Na jego zegarku błysnęła rysa.

Poprosiłam o oryginał jednego z dokumentów. Lucian podał mi kartkę. Papier pachniał dymem i czymś słodkim, jak waniliowe kadzidło. W prawym dolnym rogu zauważyłam maleńką, rozmazaną plamę złotego tuszu.

— Skąd to pochodzi? — spytałam.

— Z biura fundacji.

— Kto drukował zestawienie?

— Damian.

Nico poderwał głowę.

— Damian był ze mną w klubie tego wieczoru. Twierdził, że sprawdzał listę darczyńców.

— I nie powiedziałeś mi o tym? — Lucian syknął.

— Nie wiedziałem, że obecność dyrektora finansowego w jego własnym klubie jest przestępstwem.

— W tej rodzinie wszystko może nim być.

Wstałam i podeszłam do stołu z dokumentami. W krawędzi fotografii była jasna smuga. Powiększyłam ją telefonem. Nie była to koperta, lecz fragment odbicia w szybie. Za Nico stała sylwetka mężczyzny w ciemnym płaszczu. Na jego dłoni połyskiwał sygnet z pękniętym kamieniem.

— Czy ktoś w rodzinie nosi taki sygnet? — spytałam.

Lucian spojrzał na zdjęcie.

Jego twarz stężała.

— Mój wuj Vittorio.

Nico przestał oddychać na moment.

— Wujek wrócił?

— Nie miał prawa wrócić do miasta — powiedział Lucian.

— To nie odpowiedź.

— Bo nie chcę ci jej udzielić.

W drzwiach pojawił się Marco.

— Samochód Vittoria widziano dwie ulice od fundacji.

Lucian podszedł do okna. Za szybą padał gęsty deszcz, a światła bramy rozlewały się na mokrym podjeździe.

— Odwołaj galę — powiedziałam.

— Nie mogę.

— Dlaczego?

— Bo pieniądze z tej gali mają utrzymać trzy ośrodki dla dzieci. Jeśli ją odwołam, Vittorio wygra bez oddania strzału.

Nico podszedł do brata.

— Chcesz, żebym wygłosił przemówienie, mimo że ktoś próbuje mnie wrobić?

Lucian milczał.

— Odpowiedz mu — powiedziałam.

— Chcę, żebyś pojechał z miasta.

— Nie.

— Nico.

— Całe życie wysyłasz mnie gdzieś, kiedy robi się niebezpiecznie. Tym razem zostaję.

Lucian chwycił go za ramię.

— Nie rozumiesz, z kim masz do czynienia.

— A ty rozumiesz? — Nico wyrwał się. — Czy tylko udajesz, że wszystko kontrolujesz, bo boisz się przyznać, że nie potrafiłeś ochronić nikogo?

Słowa zawisły w powietrzu.

Lucian puścił jego rękę.

Przez kilka sekund słyszałam wyłącznie zegar.

Wtedy mój telefon zawibrował. Nieznany numer. Otworzyłam wiadomość.

„Jeśli chce pani ocalić braci Morettich, proszę jutro o jedenastej przyjechać sama do starej drukarni przy ulicy Halsted. Proszę zabrać broszkę.”

Miedziana jaskółka nagle wydała mi się ciężka jak ołów.

Lucian zauważył mój wyraz twarzy.

— Co się stało?

Nie odpowiedziałam.

Wiadomość zniknęła z ekranu, zanim zdążyłam ją zapisać. Na jej miejscu pojawiło się tylko jedno zdjęcie: moje plecy przed domem Morettich, zrobione kilka minut wcześniej.

Ktoś obserwował nas z ciemności.

A potem telefon Luciana zadzwonił. Odebrał, słuchał przez trzy sekundy i powoli odsunął aparat od ucha.

— Kto to był? — spytałam.

Lucian spojrzał na mnie tak, jakby właśnie usłyszał wiadomość o śmierci kogoś bliskiego.

— Człowiek, który od piętnastu lat nie powinien żyć — powiedział.

Na drugim końcu linii rozległ się jeszcze jeden głos, tym razem przez głośnik. Męski. Chrapliwy.

— Lucianie, przynieś mi swoją nauczycielkę manier. Ona ma coś, czego potrzebuję…

Drzwi biblioteki zatrzasnęły się za Marco, a wszystkie światła w posiadłości zgasły naraz…

CZĘŚĆ 3

Drzwi biblioteki zatrzasnęły się za Marco, a wszystkie światła w posiadłości zgasły naraz.

Nico zaklął. Maria krzyknęła gdzieś w korytarzu. Lucian natychmiast stanął przede mną, zasłaniając mnie własnym ciałem.

— Zostań tutaj — powiedział.

— Nie jestem porcelaną.

— Camille.

— A ty nie jesteś kuloodporny.

W ciemności usłyszeliśmy trzy krótkie trzaski. Potem awaryjne lampy rozbłysły czerwonym światłem. Marco wrócił do biblioteki z pistoletem w dłoni.

— Brama jest zamknięta. Nikt nie wszedł — powiedział. — Ale ktoś wyłączył system od środka.

Lucian spojrzał na Nico.

— Kto zna kod?

— Ty, Marco, Damian i ja — odparł Nico.

— Nie ja — powiedziałam.

— Nie pani — odparł Marco. — Kod zmieniano wczoraj.

Wtedy zauważyłam, że teczka z dokumentami leży otwarta, choć wcześniej Lucian ją zamknął. Na białej kartce ktoś położył mały klucz z czarną wstążką.

Pod nim znajdowała się wiadomość napisana ręcznie: „Prawda jest w miejscu, gdzie Moretti nauczył się milczeć”.

Nico spojrzał na brata.

— Stara drukarnia?

Lucian nie odpowiedział.

— Gdzie nauczyłeś się milczeć? — spytałam.

— W piwnicy starego klubu mojego ojca.

O północy zeszliśmy tam przez ukryte przejście za regałem. Piwnica pachniała wilgocią i kurzem. Na ścianach wisiały stare fotografie, a pod sufitem biegły rury oplecione pajęczynami. W samym środku stał ciężki stół z blizną po nożu.

Lucian zatrzymał się przed nim.

— Miałem siedemnaście lat, kiedy mój wuj zmusił mnie do patrzenia, jak przesłuchuje księgowego ojca — powiedział. — Księgowy wiedział, że Vittorio kradnie pieniądze z fundacji i przekazuje je ludziom, którzy handlują bronią. Ojciec chciał zgłosić wszystko policji. Vittorio go uprzedził.

Nico zacisnął pięści.

— Myślałem, że ojciec zginął w wypadku.

— Tak powiedziałem, żebyś nie szukał prawdy.

Pod stołem znajdowała się metalowa kaseta. Klucz z czarną wstążką pasował do zamka.

W środku leżał pendrive, kilka rachunków i list opatrzony pieczęcią notarialną. Lucian wyjął go drżącymi palcami.

— To pismo naszego ojca — powiedział.

Marco podłączył nośnik do przenośnego komputera. Z głośników popłynął stary, zachrypnięty głos.

— Jeśli słuchasz tego nagrania, Vittorio wrócił albo Lucian popełnił ten sam błąd co ja. Uwierzył człowiekowi, który stał najbliżej pieniędzy.

Lucian zamknął oczy.

Głos mówił dalej:

— Damian Rinaldi pracował dla Vittoria. To on fałszował rachunki fundacji. Jeśli coś mi się stanie, dokumenty przekażcie kobiecie noszącej jaskółkę. Jej babcia, Helena Brooks, była moją prawniczką i jedyną osobą, której ufałem.

Spojrzałam na miedzianą broszkę przy mojej spódnicy.

— Moja babcia?

Lucian odwrócił się do mnie.

— Twój dziadek prowadził kiedyś księgowość w firmach Morettich. Helena pomogła mu uciec z miasta.

— Dlaczego nigdy o tym nie mówiła?

— Bo obiecała mojemu ojcu, że chroni dokumenty do czasu, aż ktoś z rodziny będzie gotowy je ujawnić.

Nico patrzył na broszkę.

— To dlatego ktoś jej chce.

Zdjęłam jaskółkę. Z tyłu, pod miedzianą blaszką, znajdował się maleńki zatrzask. W środku ukryto cienką kartę pamięci.

Lucian cofnął się o krok.

— Całe życie miałem ją przed oczami — wyszeptałam. — Babcia mówiła, że jaskółka pamięta drogę do domu.

Na karcie znajdowały się skany przelewów, nagrania rozmów i kopia umowy, z której wynikało, że Damian oraz Vittorio od lat wyprowadzali pieniądze z fundacji. Najgorszy był jednak plik dźwiękowy z wczorajszego wieczoru.

Usłyszeliśmy głos Damiana.

— Kiedy Nico przemówi na gali, opublikujemy rachunki. Lucian będzie musiał go poświęcić, żeby ocalić nazwisko. Potem przejmiemy radę fundacji.

Drugi głos należał do Vittoria.

— A jeśli starszy brat nie poświęci młodszego?

— Wtedy użyjemy ładunku w samochodzie. Wina spadnie na Nico. Wszyscy wiedzą, że jest impulsywny.

Nico zakrył usta dłonią.

Lucian stał nieruchomo. Z jego twarzy zniknęło wszystko oprócz bólu.

— Przez cały czas myślałem, że próbuję ochronić Nico przed jego lekkomyślnością — powiedział. — A on próbował ochronić nas przed moją nieufnością.

— Możemy przekazać to policji — powiedział Marco.

— Nie — odparł Lucian. — Najpierw gala. Chcę, żeby wszyscy usłyszeli, kto to zrobił.

— To ryzyko — powiedziałam.

— Całe życie ryzykuję cudzym życiem. Tym razem będę stał obok ciebie.

O świcie przyjechali prawnicy i funkcjonariusze, którym Marco ufał. Zabezpieczyli kopie nagrań. Damian jednak zniknął, a Vittorio nie odbierał telefonu.

Myśleliśmy, że mamy przewagę.

O ósmej rano zadzwoniła Maria. Jej głos był ledwie słyszalny.

— Camille, znaleźliśmy samochód Luciana przy fundacji. W środku jest ciało mężczyzny.

Lucian wyrwał mi telefon.

— Kogo?

Maria zaczęła płakać.

— Damiana Rinaldiego.

Po drugiej stronie rozległ się trzask. Potem ktoś powiedział, że na kierownicy znaleziono odciski Luciana.

Tego dnia mieliśmy iść na galę jako świadkowie przeciwko Vittoriowi.

Teraz policja szukała Luciana jako podejrzanego o morderstwo.

A w jego telefonie pojawiła się wiadomość z numeru Vittoria:

„Przyjdź sam na galę, Lucianie. Jeśli nie, twój brat odpowie za wszystko.”

Lucian przeczytał ją dwa razy. Potem podniósł wzrok.

— On chce, żebym poszedł bez ochrony.

— Nie pójdziesz — powiedziałam.

— Muszę.

— Nie. Musisz wreszcie pozwolić komuś iść obok siebie.

Wtedy na ekranie pojawiło się nowe zdjęcie. Nico siedział w samochodzie, a lufa pistoletu dotykała jego szyi.

Pod zdjęciem były tylko cztery słowa:

„Dziesięć minut. Sama.”…