Przy rodzinnym stole kazali mi podpisać dokumenty, a kiedy odmówiłam, uśmiech Żanny nagle zniknął

Kiedy moja siostra próbowała podsunąć mi akt darowizny podczas urodzin naszej matki, wszyscy przy stole udawali, że chodzi o gaz.

Siedziałam na tarasie mojego domu pod Naro-Fomińskiem i patrzyłam na płomień pod grillem. Był koniec czerwca, powietrze pachniało koperkiem, dymem i mokrą ziemią. Na kluczach przy moim pasku kołysała się miedziana zawieszka w kształcie liścia. Dostałam ją od babci i zawsze dotykałam jej, kiedy musiałam podjąć trudną decyzję.

Tego dnia trzymałam ją między palcami tak mocno, że krawędź wbiła mi się w skórę.

Żanna krążyła między stołem a kuchnią, jakby dom należał do niej.

— Irino, kochanie, podaj sól — powiedziała. — Tę grubą. Zwykła nie pasuje do mięsa.

— Jest w szafce obok piekarnika.

— No właśnie. Ty wiesz, gdzie co leży. Przynieś.

Poszłam. Nie dlatego, że prosiła. Dlatego, że nie chciałam jeszcze robić sceny.

Dom kupiłam trzy lata wcześniej za pieniądze ze sprzedaży mieszkania babci i oszczędności odkładanych przez dziewięć lat. Siedemdziesiąt osiem metrów, dziewięć arów, stara łaźnia w głębi ogrodu i taras, na którym sama wymieniłam spróchniałe deski. Każdy rachunek trzymałam w zielonej metalowej puszce po herbacie. Nawet faktury za farbę.

Żanna uważała jednak, że skoro pomalowała kiedyś furtkę i przywiozła sadzonki pomidorów, miała prawo do połowy domu.

— Wszyscy się na niego składaliśmy — powiedziała rano, kiedy przesunęła moje ubrania w szafie, żeby zrobić miejsce dla swoich rzeczy.

— Kto wszyscy?

— My. Rodzina.

Matka, Raisa Fiodorowna, siedziała w fotelu i oglądała ogród przez uchylone drzwi.

— Dom jest za duży dla jednej kobiety — stwierdziła. — Dzieci nie masz, więc komu to zostawisz?

— Sobie — odpowiedziałam.

Matka zacisnęła usta.

— Zawsze byłaś uparta.

O czwartej po południu usiedliśmy przy stole. Było nas dziewięcioro. Matka na honorowym miejscu, Żanna obok niej, Oleg przy końcu stołu. Jurik z narzeczoną, dwie sąsiadki i mój sąsiad Tołik, który przyszedł tylko na chwilę, z zakurzonymi rękami i wkrętarką wetkniętą za pasek.

Żanna wzniosła kieliszek.

— Za zdrowie mamy i za to, żebyśmy zawsze trzymali się razem.

— Razem — powtórzyła matka, patrząc na mnie.

Poczułam, jak miedziany liść na kluczach uderza o klamrę paska.

Po torcie Żanna przysunęła do mnie cienką teczkę.

— To tylko papiery gazowe. Podpiszesz i w poniedziałek załatwimy wszystko.

— Dlaczego ja mam podpisywać?

— Bo to twój dom. Nie komplikuj.

Oleg nachylił się nad stołem.

— Chodzi o zgodę na przyłącze. Żadna wielka sprawa.

Tołik spojrzał na teczkę, potem na mnie.

— Przeczytaj najpierw — powiedział cicho.

Żanna roześmiała się zbyt głośno.

— To rodzinne spotkanie, a nie przesłuchanie.

Wzięłam teczkę. Papier pachniał świeżym tonerem. Na pierwszej stronie widniał nagłówek dotyczący przyłącza gazowego. Na drugiej był jakiś protokół. Trzeciej jeszcze nie otworzyłam.

Wtedy zobaczyłam, że na odwrocie pierwszej kartki ktoś zapisał mój numer księgi wieczystej. Charakter pisma znałam.

Żanna w maju grzebała w mojej szufladzie.

Podniosłam wzrok.

— Gdzie znalazłaś te dane?

Jej palce znieruchomiały na brzegu talerza.

— Co za różnica? Podpisz, Irina.

— Najpierw przeczytam wszystko.

Matka uderzyła łyżeczką w filiżankę.

— Nie rób wstydu przy ludziach.

Tołik odsunął krzesło.

— Irina, jeśli chcesz, mogę zostać.

— Zostań.

Żanna zmieniła kolor twarzy, ale po chwili odzyskała uśmiech.

— Dobrze. Czytaj. Tylko potem nie mów, że rodzina chciała cię skrzywdzić.

Otworzyłam trzecią kartkę. W tym samym momencie telefon Olega zawibrował pod stołem. Spojrzał na ekran, zerwał się i wybiegł na podwórze.

Żanna ruszyła za nim, lecz zatrzymała się w drzwiach.

— Poczekaj — powiedziała do mnie. — Zanim to podpiszesz, muszę ci coś wyjaśnić…

CZĘŚĆ 2

Żanna stała w drzwiach, zasłaniając własnym ciałem drogę na taras. Za jej plecami Oleg mówił przez telefon przy starym kompostowniku, ściszając głos tak bardzo, że słyszałam tylko pojedyncze słowa.

— Nie dzisiaj… mówiłem, że załatwimy… potrzebuję jeszcze dwóch dni…

Trzymałam trzecią kartkę nad stołem. W prawym dolnym rogu widniał pusty prostokąt na podpis. Nad nim napisano: „Umowa darowizny nieruchomości”.

Serce uderzyło mi w żebra.

— To nie jest dokument gazowy — powiedziałam.

Żanna zamknęła drzwi.

— To dodatek. Formalność.

— Darowizna domu to formalność?

— Nie całego domu. Tylko udziału.

— Jakiego udziału?

— Twojego. Przecież i tak nikt z niego nie korzysta.

W kuchni tykał zegar. Każde uderzenie wskazówki było głośniejsze od poprzedniego.

Matka odłożyła serwetkę na kolana.

— Zrób to dla rodziny.

— Której rodziny? Tej, która weszła do mojego pokoju i przestawiła moje rzeczy, czy tej, która zabrała moje dane z szuflady?

Żanna podeszła bliżej.

— Uważaj, jak mówisz.

— Wiem dokładnie, jak mówię.

Tołik oparł obie dłonie na stole. Pod paznokciami miał jasny pył z betonu.

— Irina, nie podpisuj niczego, czego nie rozumiesz.

— Słyszałeś, co ona mówi? — Żanna obróciła się do niego. — Wtrącasz się do cudzych spraw?

— Kiedy ktoś próbuje oszukać sąsiadkę, to już nie są cudze sprawy.

Zapadła cisza.

Z podwórza wrócił Oleg. Miał spoconą twarz i telefon zaciśnięty w dłoni.

— Podpiszesz albo nie — powiedział. — Ale nie rób z nas złodziei.

— A czym jest podawanie mi aktu darowizny jako zgody na gaz?

Oleg spojrzał na Żannę. Ten jeden ruch wystarczył.

Matka wstała tak gwałtownie, że fotel zaskrzypiał.

— Zawsze musiałaś wszystko komplikować. Żanna pomagała ci przy domu. Oleg naprawił pompę. Myśmy kupili grill.

— Za grill chcecie udział w nieruchomości?

— Nie chodzi o grill! — krzyknęła Żanna. — Chodzi o to, że ty masz wszystko, a mój syn mieszka z żoną w dwóch pokojach!

Jurik, dotąd milczący, podniósł głowę.

— Mamo, ja nic o tym nie wiedziałem.

Żanna odwróciła się do niego.

— Nie udawaj świętego. Powiedziałeś, że potrzebujesz pieniędzy.

— Powiedziałem, że nie mam na remont. Nie prosiłem o dom ciotki.

Krystyna ścisnęła jego rękę.

— Wyjdźmy stąd.

— Nikt nie wychodzi — syknęła Żanna. — Najpierw to załatwimy.

Wsunęłam teczkę pod pachę.

— Nie podpiszę niczego.

— Jeszcze zmienisz zdanie.

— Nie.

Żanna chwyciła mnie za nadgarstek. Jej paznokcie wbiły się w skórę dokładnie tam, gdzie trzymałam miedzianą zawieszkę.

— Oddaj te papiery.

— Puść mnie.

— To mój brat i moja matka są rodziną, nie jakiś sąsiad.

Tołik wstał.

— Puść ją natychmiast.

Oleg zrobił krok do przodu, ale wtedy na podjeździe zatrzymał się granatowy samochód. Wysiadł z niego szczupły mężczyzna z teczką i kobietą w jasnym płaszczu.

Żanna puściła mój nadgarstek.

— Kogo ty wezwałaś? — spytała.

— Prawnika — odpowiedziałam.

Mężczyzna wszedł na taras.

— Nazywam się Paweł Sokołowski. Pani Irina poprosiła mnie, żebym był świadkiem rozmowy.

Kobieta obok niego pokazała legitymację.

— Jestem notariuszką. Przyszłam potwierdzić, że żaden dokument nie został dziś przez panią podpisany.

Żanna roześmiała się nerwowo.

— To jakaś pułapka?

— Nie — powiedział Paweł. — Pułapka była przygotowana wcześniej.

Wyjął z teczki małe urządzenie nagrywające.

— Pani Irina nagrała rozmowę, którą słyszała pod tarasem.

Oleg cofnął się o krok.

Matka zaczęła zaprzeczać, zanim jeszcze Paweł nacisnął przycisk.

— To nie może być prawda.

Z głośnika popłynął głos Żanny:

— Trzecią stronę podpisze na dole. Nie przeczyta, jeśli wszyscy będą patrzeć…

Twarz Olega stężała.

Nagranie trwało dalej. I wtedy telefon Pawła zadzwonił. Spojrzał na ekran, odebrał i przez kilka sekund milczał.

— Rozumiem — powiedział w końcu. — Proszę zatrzymać wniosek. Już jedziemy.

Rozłączył się i spojrzał prosto na Olega.

— Właśnie dowiedziałem się, kto naprawdę próbował złożyć ten akt w urzędzie. I to nie jest najgorsza wiadomość dla pana…

CZĘŚĆ 3

— Co pan ma na myśli? — Oleg zapytał, ale jego głos był już zupełnie inny.

Paweł położył telefon na stole.

— W urzędzie złożono wniosek o wpisanie nowego właściciela do księgi wieczystej. Dołączono skan pani dowodu osobistego i podpis, który miał należeć do pani Iriny.

Poczułam zimno w dłoniach.

— Ja nigdy nie dawałam nikomu kopii dowodu.

— Wiem. Dlatego poprosiłem o natychmiastowe zabezpieczenie dokumentów.

Notariuszka otworzyła teczkę.

— Ten podpis nie jest pani podpisem. To próba podrobienia.

Żanna zacisnęła wargi.

— Ktoś chce nas skłócić.

Paweł nacisnął przycisk nagrania. Z głośnika ponownie odezwał się jej głos:

— Dane mam z pudełka pod bielizną. Umowę zrobił prawnik z ogłoszenia. W poniedziałek zabierzemy ją do urzędu.

Matka pobladła.

— Żanno, przestań mówić.

— To wyrwane z kontekstu!

— Jaki kontekst usprawiedliwia planowanie fałszerstwa? — spytałam.

Nikt nie odpowiedział.

Oleg oparł się o krzesło. Na jego czole pojawiły się kropelki potu.

— Ja nie wiedziałem o podrobionym podpisie.

— Wiedziałeś o akcie — powiedziałam.

— Myślałem, że to tylko zabezpieczenie.

— Dla kogo?

Paweł wyciągnął kolejny dokument.

— Oleg ma niespłacony dług wobec firmy budowlanej. Wierzyciel wszczął postępowanie egzekucyjne. Jeśli nie zapłaci do poniedziałku, zajęta zostanie jego część mieszkania i samochód.

Oleg odwrócił głowę.

Żanna pobiegła do niego.

— Powiedz jej, że oddamy! Wszystko oddamy!

— Nie mam z czego — wyszeptał.

Jurik wstał.

— Sprzedaliście dom ciotki, żeby spłacić jego długi?

— To nie twój interes — odburknęła Żanna.

— To moja matka chciała ją okraść!

Krystyna zaczęła płakać. Tołik wyjął telefon i stanął przy furtce.

— Zadzwoniłem po policję — powiedział.

Matka osunęła się na krzesło.

— Irina, jesteś moją córką. Nie możesz tak postąpić.

— To wy postąpiliście tak ze mną.

— Rodzina nie chodzi na policję.

— Rodzina nie podrabia podpisów.

Po kilkunastu minutach na podjeździe pojawił się radiowóz. Funkcjonariusze zabezpieczyli teczkę, telefon Olega i metalową puszkę, z której zniknęła kopia aktu własności. Paweł wyjaśnił, że kilka tygodni wcześniej złożyłam u niego odpis dokumentów i pełnomocnictwo do ochrony nieruchomości. Dlatego numer księgi, powierzchnia domu i dane właścicielki były już zabezpieczone.

Gdy policjant zapytał, kto przygotował umowę, Żanna wskazała na Olega.

— To on wszystko wymyślił.

Oleg spojrzał na nią z niedowierzaniem.

— To ty znalazłaś dokumenty.

— A ty miałeś podpisać.

Matka zakryła twarz dłońmi.

Wtedy Paweł odebrał kolejny telefon. Tym razem jego twarz zmieniła się natychmiast.

— Pani Irino, proszę mnie posłuchać. Wierzyciel Olega dostał kopię umowy jeszcze przed dzisiejszym spotkaniem. Jeśli dokument trafił do niego, może próbować zająć pani dom, powołując się na rzekome przeniesienie własności.

— Ale przecież umowa jest nieważna.

— Tak. Tylko że ktoś już jej użył.

Spojrzałam na Żannę. Przez chwilę miała w oczach strach, a potem coś jeszcze.

Ulgę.

Jakby uważała, że najgorsze dopiero nadejdzie dla mnie.

Paweł pochylił się i powiedział cicho:

— Prokurator chce dziś zobaczyć osobę, która przygotowała pierwszy projekt umowy. A ten prawnik z ogłoszenia właśnie wysłał wiadomość, że nie pracował sam…